Вот так пишешь и думаешь о себе самонадеянно, что поэт, а потом читаешь, например, такое и понимаешь: вот это ПОЭЗИЯ!
Прибрежное
Сквозь моря шум и отблеск дальних гроз
По уголкам раскинутого неба
Я верю – хватит всем воды и хлеба
Двух рыб, креста и терна из-под роз
И из-под риз глядящих грустных глаз
И таинств, и причастий, и моленья
Мы лишь игрушки в лапах провидения
Мы так горды, пока играют в нас
Так Авель спит среди полночной мглы
И стонет, и скрипит зубами Каин
И Ева сторожит их сны, не зная
Что камень оторвался от скалы
И движимый течением реки
(Давно иссохшей)
Оказался в поле
Средь трав и бабочек
Среди цветов и воли
Среди любви
Он ждет его руки...
Или вот такое:
Слово
Все высшее касаясь косной глины,
Теряет свойство вплоть до половины,
Вот тайна первородного греха,
И звук, и знак, любая форма слова,
У проклятого племени людского,
Всего лишь напряженье языка.
Где пишет плоть о низложеньи духа,
Поэзию для зрения и слуха,
Упадничества, некий декаданс,
Трактат про бесконечное паденье,
Теорию о вечном возвращении,
Которое и в профиль, и в анфас –
Дорога когнитивных трансформаций,
Пространства кость в мешке словесных фасций,
Болтается свободно, невпопад,
Мы падаем с закрытыми глазами,
Спиною вниз, застигнутые снами,
Во сне смеясь и плача наугад,
И наугад любя и ненавидя…
Он говорил: врагов своих любите,
Но мы не видим в зеркале врага,
И жизнь воспринимается как данность,
Сквозь нас живая плещется реальность,
И попадает в сети языка,
От вавилонской башни и до Рима,
Он с нею воевал непримиримо,
Впиваясь хищно в губы естества,
И наполняя смыслами пространство,
Он врёт себе с завидным постоянством,
Что постоянство – признак мастерства,
И рук твоих струится красота...
И рук твоих струится пустота
А все что инде это пустосвятство
И вечер свеж
И в нем сияет Царство
У каменного остова моста.
Когда встречаешься с талантом, это чувствуешь, ощущаешь сразу.
Открыла для себя творчество молодого талантливого поэта Зинура Бикбусинова.
Что зацепило:
Небанальность, глубина, интеллект, мудрость.
Гармоническое сочетание формы и содержания.
Безупречное владение русским языком.
Мастерская игра слов, которая не отвлекает от смыслов, а лишь усиливает их.
Как здесь:
Всё в октябре…
Все в октябре
И сам октябрь во всем
В дожде и слякоти
И в шуме магистрали
Так чиркни спичкой – пусть горит огнем
Все то, что мы с тобой не выбирали
Иль выбирали?
Бродят сквозняки
И бродят вина
В брод спешат желанья
И бредят снами
С нами
Вопреки
Тому что осень – время угасанья
Всему живому...
Дышится легко
Легко смотреть, как собранно, без спешки
Все стрелы улетают в молоко
В моей Анапе
И в твоем Ижевске
Талант - это то, что внезапно встряхивает тебя изнутри, заставляет открыть для себя новое, иногда совершенно неожиданное …
Как вот это:
***
Можжевеловых ягод нарви сине-черную горсть
И на свет погляди – как томится упругая плоть
Сквозь их тонкую кожу
И хрупкость ладоней твоих
Ароматами хвои струится дыхание их
Пусть расскажет тебе можжевеловый куст не горя
Как мгновения нас застывают в кусках янтаря
Их выносит на берег бездушное море чтоб впредь
Средь кустов можжевеловых тускло лежать и блестеть
И пусть холоден день, неприветливо небо окрест
Ты из ветви себе изготовь можжевеловый крест
Пусть он будет опорой в пути твоего бытия
И храни тебя Бог
от тебя,
от тебя,
от тебя.
Талант – это когда ни на кого не похоже. Своё. Индивидуальное. Но в то же время, когда эта индивидуальность, непохожесть прочно связана с вечными категориями Добра, Красоты, Любви, вырастает из них, движется и живёт ими. Дыхание Высшего начала проходит сквозь строки всех талантливых поэтов, и если оно есть, это стихи.
И о самой Любви вот так:
Письмо Пэ
Дыхание незримого цветка,
Чьи лепестки срываясь с языка,
На землю падают жемчужинами смысла .
Как в белизну
Иероглифами тушь..
Опять поет сквозь флейты наших душ,
Опять сплетает дни, года и числа..
В узоры на ладони,
И едва,
Застывший образ обретёт слова,
Твой голос зазвучит в многоголосье,
Чувствителен и ласков этот яд,
Прицельно-нежно твой пронзает взгляд,
И кос твоих пшеничные колосья,
И гибкость рук,
И хрупкость плеч -
Все ты,
Нет красоты помимо красоты,
И не ищи - нет бога кроме бога,
И нас с тобою нет и не должно,
Случается лишь то, что суждено -
Казённый дом и дальняя дорога ,
Сокровище невысказанных слов -
Цветение лавандовых садов,
Их буйство раздирает на живую,
Плоть изнутри ,
Нет времени на боль ,
У кукол, что играют свою роль ,
В пустом театре двигаясь вслепую.
И вот так:
****
В этом краю историй, надежд и снов
не полагайся сильно на миражи
вот тебе плащ из цветастых и теплых слов-
не дрожи
там за границей царств и властей, и сил
Есть только свет, и он у тебя внутри
только об этом, кто бы тебя не спросил –
не говори
Что в истинном свете: метро, поезда, города
не больше чем зайчик от блика небесных светил
и пусть я прощаюсь, в реальности я никогда
не уходил
И чтоб ни случилось ,пускай заблужусь в облаках
сгину в горах, под землею, в пучине морей
душу свою оставляю в твоих руках –
согрей
Не отпускай ее долго гулять одну
средь подворотен и грязи чужих святынь
после рекламы в эфире смотри весну –
аминь.
В стихах Зинура Бикбусинова есть всё. И ритм. И звук. И свет.
И мелодия стиха, как шум прибоя, как шелест листвы, как перестук колёс ночного поезда.
И отзвуки всего этого ещё долго остаются в душе, как не гаснущее эхо.
А ещё есть противоречия: мудрость и максимализм молодости, свобода выбора и фатальность. Эти противоположные полюса – поиск мятущейся, ищущей души.
И полярности и контрасты: сложность и изысканность формы, и простота, простота высшего порядка в содержании. Сила и мягкость. Глубина и прозрачность. И всё это лишь чётче обозначает суть написанного.
И философия, и тайные знания. Настоящий поэт всегда Посвящённый. Его внутреннему взору открыты и тайны Высших миров, и человеческая мудрость…
Пять.
1.Как трепетны цветы весенних слив,
Томится в них несыгранный мотив,
В который раз угаданный глазами,
Плененными
нездешней красотой,
И там где небо сходится с землёй,
Луна-пастух следит за облаками .
2.Мещанство, вздор, мне непонятна ты,
Сквозь спальню распускаются цветы,
Их душный запах схватывает глотку,
Какая мука плещется в крови,
Открой окно, кричи, звони, зови..
Ломая ногти, рви перегородку ..
3. Проклятие..
У ночи в рукавах –
Я вижу вновь рассыпавшихся в прах,
Приносят пить – я чувствую их губы ,
В мельчайших атомах таится плоть, пьяня,
Всех живших и умерших до меня,
И все вокруг лишь трупы,
Трупы
Трупы..
4.Зови врача, Оно опять внутри,
И будет оставаться до зари,
И мною говорить, о том что снова,
Во тьме весь этот лживый мир рожден,
И я – не я, и ты – не ты,
А Он..
Лишь только Он из века век основа,
Как холст..
И мы – рисунок чудака,
-"Он бредит что-то там про облака
И про луну,
Не вспомню слово в слово.."
5. Взгляни на эти сливы, как игрив,
В них спрятанный несыгранный мотив,
Ведь это было? Я не помню, право..
А может не было
Меня, тебя, цветов
Гляди – луна средь стада облаков,
Как будто пастырь смотрит величаво.
И честность, и прямота, и открытость. И жажда добра и справедливости...
Королевство кривых…
Я дверь открыл как триста лет назад
В тот мир..
Уставший от вороньих криков
Пустых трамваев и священных ликов
От первых незаслуженных наград
Он звал меня к себе из темноты
Адвайта побеждала йогочару
Шли андрогины, образуя пару
Светил фонарь Платона с высоты
И сколько же в нем было доброты
И справедливость шла за руку с Богом
И доброта не выходила боком
А выходила с пеной из воды
И этот мир как-будто не старел
Повсюду были молодые лица
Я все стоял, никак не мог решиться
Я все стоял и в зеркало смотрел.
После прочитанного хочется узнать истоки. Как. Откуда. Образование: филологическое, историческое, литературное, как можно было бы предположить...
Нет. Всё наработанное. Всё своё.
И потому:
Это космос, это какое-то другое измерение, это – талант.
Друзья, интересны Ваши отклики о прочитанном Отзывайтесь, репостите и поддерживайте канал! С любовью, Ваше Зеркальце
25.07.2024