1989 г. Кишинёв. Полдень. Старый потрёпанный грузовик пылит по сельской дороге. В кабине худой шофёр и толстый экспедитор, в кузове - два подростка. Яркое июльское солнце выжигает дорогу, поля сочатся зеленью и проплешинами земли. Время устало, оно вот-вот остановится, именно такое может возникнуть впечатление. Кто знает, может только тарахтящий мотор машины является единственным двигателем, заставляющим медленно ползти минуты? Огромные грязные пустые деревянные ящики ездят по полу, они периодически подпрыгивают и издают кряхтящие звуки - даже дерево тяжело переносит жару и тряску. Один из подростков - я. Мне 14 лет, уже неделю я работник метлы и совка на бесконечных дорожках зоопарка. В данный момент юный дворник полностью сосредоточен на том, чтобы не соскользнуть с узкой скамьи и не впечататься лбом в борт или оцинкованный уголок одного из ящиков. Мой коллега, похожий на тщедушного цыпленка, рыжий мальчишка, сидит напротив и испуганно таращит голубые глазища. Еще недавно