Сегодня мы нашли алтарь на перекрестье трёх ручьёв.
Не знаю, закопал ли его кто-то осознанно — или земля постепенно брала своё. Столетиями эта каменная плита погружалась всё глубже и глубже. Возможно, она никогда не увидела бы солнечный свет снова.
Если бы не мы.
Старательные руки моих студенток очищают камень. Наблюдаю с фотоаппаратом наперевес, а сердце трепещет в груди.
Я уже вижу, насколько хорошо сохранились узоры. Да пронзит меня молния, если это — не самая ценная находка за всю экспедицию.
Небо остаётся светлым и спокойным.
Сфотографировав алтарь со всех сторон, я составляю описание. Каменная плита почти идеальной круглой формы. В центре — кельтский крест, причудливое переплетение линий. Мне с детства знаком этот узор.
Вижу его каждый год на день Святой Бригитты.
Мы прячем находку под навесом, сворачиваем раскоп — и возвращаемся к цивилизации. Пока студентки ленятся в своих комнатах, я устраиваюсь на улице с кучей бумаг.
Пусть отдохнут. Им ещё успеет надоесть эта работа.
Даже к вечеру жара не отступила: стираю со лба пот, отпиваю воды из стакана. Составляю отчёт и переношу описание алтаря на чистовик. В какой-то момент ручка замирает над бумагой.
Бригитта или Бригита?
Разница куда критичнее, чем одна буква. Все знают Святую Бригитту, покровительницу Ирландии. Святую, которая творила чудеса, преумножала хлеб и основала несколько монастырей.
Это её день мы отмечаем в начале февраля. Её просят о помощи в молитвах.
Но она не всегда была такой.
Кельтский крест. Алтарь на перекрестье трёх рек. Праздник первого дня весны.
Всё это — очень древняя история.
Сразу двое моих студенток пишут работы об эволюции мифов. Боги не слишком-то отличаются от нас, людей. Они тоже растут.
Тоже меняются.
Отважная богиня Бригита, покровительница ремёсел, защитница женщин. Её имя почитали задолго до того, как на эту землю пришли святые.
Ей приносили жертвы на перекрёстках. Её молили об удаче, силе и могуществе.
Но всё меняется, и Бригите однажды тоже пришлось измениться. Она сменила шлем и нагрудник на чёрное одеяние. Её взгляд стал кротким. Чудеса — тихими и добрыми.
Только любовь к пиву, должно быть, сохранилась.
Я вспоминаю алтарь, исчезнувший под землёй. Погасшие жертвенные костры. Та богиня, она осталась в далёком прошлом. Но частичка её живёт в новом образе.
И я думаю, она не хочет быть забытой.
Заканчиваю с отчётом. Чёлка налипла на лоб, пытаюсь убрать её за ухо. Тянусь за водой — стакан оказывается неожиданно тяжёлым.
Подняв глаза, я вижу золотое сияние. Вода исчезла, а на её месте появилось холодное пиво.
Ручка чуть не выпадает из пальцев. Капли падают с запотевшего стекла.
И, кажется, я слышу, как сама земля довольно смеётся.
186/366.
Пишу ежедневные тексты для мифологического марафона. Пост со всеми темами марафона в ВК и в Телеграме.