Хлюп...
Звук было слышно, наверное, в радиусе километра, и я замер, не решаясь вытащить ногу из рыхлого снега. Потом все-таки решился.
Хлюп…
Идиот, надо было идти по улице — там, где автобусы, магазины, елки, гирлянды. Люди, в конце концов… Но нет, решил сократить, в незнакомом городке, который похож на десятки таких же рабочих городков. Приехал в гости, называется.
Леха объяснял, как добраться до дома, подробно, но путано, с экскурсами в историю. В советское время здесь стоял завод, но его снесли, а на его месте строят жилой комплекс. Огни стройки и в самом деле сияли поодаль, слева от меня. А я стоял по щиколотку в снегу посреди замерзшего (не факт, ой не факт) пруда, потому что поленился сделать крюк и обойти его.
Черт, черт…
До берега оставалось всего ничего, я отчетливо видел впереди освещенный луной домик — трещины на стенах и маленькое круглое окошко под самой крышей.
Чавк!
Я сделал еще шаг и тут же погрузился в снег по колено.
Ладно, ноги намочить не страшно, а утонуть я не успею.
Плюх!
По правой ноге медленно потекла, заполняя ботинок, вода.
— Ах ты ж…
Я попытался шагнуть назад, но тут же снова чавкнуло, и теперь уже начало нежно затекать в левый ботинок. Собрав остатки сил, я рванулся вперед, но упал грудью в снежную кашу и забарахтался в ней. Ладони, колени — промокло сразу все, а я никак не мог нащупать опору.
Полная луна бесстрастно смотрела, как я пытаюсь очень глупо умереть.
— Э-э-э!
С берега раздался резкий свист, а потом что-то больно ударило меня по голове.
— Хватай!
Я покорно схватился за это толстое и скользкое «что-то».
— Чего лег?! Помогай!
Я снова повиновался: бестолково задергал ногами, и наконец понял, что обхватываю ладонями толстый канат, который тянет с берега человек в грязно-зеленой куртке. Лишь вечность спустя я локтями и коленками нащупал под снегом опору.
— Тебе что, паря, жить надоело?
Мой спаситель, тяжело дыша, скручивал канат. Помимо брезентовой куртки на нем была огромная шапка-ушанка. Сторож-стартер-пак. Но лицо и руки казались тоненькими, даже щуплыми, и совсем молодыми.
— Да я это… з-зима же…
— Угу, зима, — он сердито высморкался, отправив соплю в сугроб. — Совсем у потомков мозгов нет.
Я спорить не стал: только сейчас сообразил, как сильно испугался.
— Мужик… как же мне повезло, что ты тут оказался. Да еще и с веревкой.
— Да я всегда тут, — он пожал плечами.
— В сторожке что ли? — Я махнул в сторону домика с круглым окошком. Мне даже показалось, что я увидел тусклый свет лампочки в окне.
— Ну.
Отдышавшись, я захлопал себя по карманам. Нужно его отблагодарить. Но налички в карманах, естественно не было, это я и так знал. Схватился за телефон, но тот, похоже, нахлебался воды и молчал, как рыба об лед.
— Скажи номер, я запомню, завтра тебе переведу сколько скажешь.
Он только отмахнулся:
— Не скажу.
— Почему? Не глупи, ты ж мне жизнь спас.
— Ну спас и спас. Ты лучше это… у тебя расческа есть?
Я растерянно заморгал.
— Чего?
— Расческа. Понимаешь, на вахту пошел, а расческу забыл.
Отсутствие расчески огорчило меня больше, чем его.
— Ну ладно, — он снова махнул рукой. — Так куда тебе, говоришь?
— Фестивальная улица, дом двадцать.
— Фестивальная. Калинина, значит. Ну в целом ты правильно шел, только пруд лучше бы обойти, — он хохотнул, и рука в белой варежке указала на тропинку, уводящую в крошечный лесок. — Через лес метров пятьсот пройдешь, там сразу пятиэтажки, а за ними новые дома.
— Спасибо!
— Иди-иди, пруды только обходить не забудь!
Я еще пять раз сказал спасибо, но все равно уходил пристыженным. Что я за человек — даже расчески с собой не оказалось. Но у меня волосы короткие, я ей почти не пользуюсь. Лучше бы, конечно, денег все же перевести. Вот что, завтра сниму в банкомате и отдам ему. Сколько? Десятку? Ну-у… пятерку хотя бы, да?
Обещанные пятьсот метров растянулись на полчаса, и я уже рассчитывал завтра же слечь с воспалением легких. Тем больше было мое умиление, когда я наконец оказался у дома номер двадцать по Фестивальной улице — обычной шестнадцатиэтажки с желтыми окнами. Наверное, вот такой же свет исходит из райских врат.
* * *
Наутро я снова стоял на берегу пруда. Леха с Леной переглядывались. Я бегал взад-вперед.
— Да вот, вот, видите, лед растаял? Вот тут я чуть не потонул! Это он меня всего метров десять протянул… А я думал, километр по меньшей мере…
— Дим, я ж тебе говорил, остатки завода снесли уже лет пять как. Входа на стройку здесь нет, нафига тут сторож? Просто мужик мимо шел.
— Просто мужик в ватнике и ушанке с канатом?
— Нет, блин, призрак пролетария тебя вытянул.
Я еще раз обошел домик вокруг. Точнее, тот единственный угол, который от него остался — два куска стены и круглое окошко на самом верху.
— Лен, у тебя расческа есть?
— Чего?
— Расческу можешь пожертвовать? Я тебе новую куплю, честно-честно.
Да здравствуют женские сумочки — в них всегда есть то, что нужно. Я бережно положил маленькую пластиковую расческу на снег у стены — чтоб не унесло ветром.
Держи, призрак пролетария. Пусть твоя прическа поразит какую-нибудь девчонку в самое сердце.
Автор: terre_des_hommes
Источник: https://litclubbs.ru/articles/56756-proletarii.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: