Ночь окутала лес темной вуалью, лишь изредка пробиваясь сквозь густые кроны деревьев. В тишине слышен был только шепот ветра и треск веток под ногами. Я бродил по тропинкам, стараясь окончательно забыть о повседневных заботах, и вдруг мой взгляд остановился на фигуре, стоящей немного поодаль.
Это был Джон Клюкер — человек, о котором ходили легенды в нашем городе. Его считали изолированным, таинственным, и никто не осмеливался пересекать его путь. Но тут, среди холодного лесного воздуха, он казался таким же живым, как и я. Его лицо было освещено лунным светом, и я заметил, что он держал в руках старую, потертую книгу.
— Что ты здесь делаешь, Джон? — спросил я, немного испугавшись его молчаливого присутствия.
— Слушаю лес, — ответил он с легкой улыбкой. — Здесь, среди шорохов и тайны, я нахожу вдохновение для своих рассказов.
Мы разговорились, и ночь постепенно укрывала нас своим теплом, наполняя лес магией слов и тишиной понимания.