Повсюду уже которую неделю стоит адская жара, ну а у меня снегопад...
В исполнении Нани Брегвадзе.
Запись семьдесят какого-то года.
Снегопадом кружатся воспоминания из детства. Мне десять лет. Вот я покупаю в киоске "Союзпечать" пластмассовую тонкую пластинку, на которой записана всего лишь одна песня. Какой-то "Снегопад".
Бегу домой, к проигрывателю. Ставлю.
"Снегопад, снегопад, не мети мне на косы", - доносится женский голос с сильным грузинским акцентом. Нани Брегвадзе я раньше слышала, но она мне не нравится. Она старая. И песни у нее не модные, скучные.
Только вот почему-то бабушка заплакала. "Ты самую хорошую песню выбрала", - говорит мне бабушка. А я отвечаю: "Да не песня это, а какая-то ерунда!"
И с досадой, что не ту пластинку купила, выключаю проигрыватель.
Но, почему-то, и песня эта, и бабушкины слезы и слова, навсегда врезаются в мою память.
И вот, сейчас, когда мне уже "стукнуло" пятьдесят, так проникновенно зазвучали в голове слова из этой песни. Каждая строчка откликается в душе болью о прожитых годах, о том, чего так и не успела почувствовать и испытать. О женском, сокровенном...
"Я еще не успела испить свою осень
А уже снегопад сторожит у ворот.
Он надежды мои, как дороги, заносит
И грозит застелить надо мной небосвод."
А я слушаю, и плачу...
