Когда ты лето — ты мыльный пузырь, приземлившийся на цветочную клумбу.
Еще недавно ты вольно летел, подгоняемый легким ветерком и отсвечивал глянцевыми боками пространство, пропуская его сквозь себя, но оставаясь пустым внутри.
Теперь все изменилось.
Цветок проник в твой внутренний мир и остался там.
Ты чувствуешь, что наполнился им и теперь, несмотря на то, что твой прекрасный полет закончен, и ты теперь уже вряд ли достигнешь прежних высот, ты ощущаешь радость от того, что в тебе есть кто-то живой.
Кто-то, кого можно окружить собой, отзеркалить от него все напасти и переливаться для него радугой на солнце.
Ловить его цвет и дарить ему свою прозрачность, пока он не наполнит тебя собой настолько, что ты лопнешь, но не от старости, как лопаются многие мыльные пузыри, чей век короток, а от удовольствия, от того, что чувства переполнили тебя так, что твоя форма уже не в силах удержать эту красоту.
Нет, ты не лопнешь. Ты просто тихонько взорвешься от счастья.
И солнце подберет капли этого