Женщина как искусство. Как роскошь в первозданном ее воплощении. Она как добродетель, балансирующая на грани с пороком, но всё же не переступающая её. Все самые темные желания, замершие у белой завесы благочестия, но уже виднеющиеся из-за нее.
Она как глоток дурманящего восточного воздуха в раскаленных жарой барханах. Она как танцующие огни обманчиво-покладистого пламени в стенах холодного особняка. Загадка, тайна, мистерия. Фатум в роскошнейшем из воплощений. Она подстать героиням с полотен Вермеера: гордый нрав, фатальность, повисшая в воздухе, спасение, отдающие невесомым таинством тяжелого рока. Неприступная холодность четких движений при свете солнца и дикий танец в отблесках догорающих свечей.
Вершина сокрытого искусства. Ошеломляюще притягательная и пугающе роскошная, ибо ни одной душе не под силу разгадать секрет ее недоступной, чувственной утонченности.
