Богем святых, учёных строй рождался род, Прокофьево отродие, несчастная пора. На свете много муз, а больше - старых мод, Читающих плац-лист от ночи до утра. И, вытянув подчас затлеюший бычок из портсигара, Ломая голову над мёртвой жизнью, света бытия, Ты понимаешь, с возгласом "Сансара!' Прокофьево отродие - вовек и есть сам я.
Богем святых, учёных строй рождался род,
Прокофьево отродие, несчастная пора.
На свете много муз, а больше - старых мод,
Читающих плац-лист от ночи до утра.
И, вытянув подчас затлеюший бычок из портсигара,
Ломая голову над мёртвой жизнью, света бытия,
Ты понимаешь, с возгласом "Сансара!'
Прокофьево отродие - вовек и есть сам я.
