Маленький ангел сидел на облаке, подперев кулачком щёку и плакал. Да да, ангелы тоже умеют плакать, особенно когда их лишили шанса. Шанса на жизнь. Его слезы, смешиваясь с каплями дождя, падали на землю и брызгами рассыпались в лужах. Он очень хотел жить. Он готовился жить. И он цеплялся. Цеплялся изо всех сил и уворачивался от страшных лязгающих железяк, пытающихся ухватить его. "Мама! — кричал он — Мама, помоги мне!" Но мама не слышала его голоса, не могла слышать. А без её помощи, в одиночку, у него не было шанса спастись. Ни малейшего. Не было возможности ни увернуться, ни спрятаться от страшных монстров. И он проиграл. Сначала была боль, потом вспышка света. И вот он снова здесь, на мягком, нежном, как руки мамы, облаке, только это совсем не радует. Там, внизу, из дверей здания с большими окнами, за которыми сновали люди в белых халатах, вышла молодая женщина. Красивая, несмотря на бледность, но очень грустная. Она посмотрела вверх, потом достала зонт. Небесная вода тут же поте