Отец мечтал, что сын станет хорошим бухгалтером, в крайнем случае – приказчиком.
А он рисовал, рисовал, рисовал......................................
"Марк знал, что он - не такой, как другие дети. Он мог видеть то, чего они не видели. В субботу, завороженный молитвенным пением, Марк видел, как дома летают по воздуху".
"Круги, линии и углы увлекали его, звали куда-то. И вот он начинает рисовать - на старых мешках".
Поначалу семья активно протестовала против увлечения мальчика, дошло даже до того, что "сестры Марка как-то раз сняли его рисунки со стены и вытерли о них грязные туфли, чтобы не испачкать только что вымытый пол". Однако потом мама все же отвела Марка в художественную школу, где "учитель дал ему краску табачного цвета и велел рисовать точные копии гипсовых фигур.
Но Марк хотел рисовать совсем другое - жителей своего местечка и крестьян. Он любил свободные линии и чтобы на картине обязательно было что-нибудь фиолетовое".
Однажды к нему зашел друг, посмотрел на стены комнаты, густо увешанные рисунками, и воскликнул: «Да ты настоящий художник!».
В этот день в 1887 году родился Марк Шагал, российский и французский еврейский художник и поэт.
"Потом Марк стал учиться живописи в Санкт-Петербурге. Денег на то, чтобы снять комнату, у него не было, и ему приходилось спать в одной кровати с другими, а иногда и ночевать в укромном уголке где-нибудь под лестнице. О куске хлеба с колбасой он мог только мечтать.
Зато когда Марк рисовал, он чувствовал себя счастливым. Так много нужно было изобразить! Родное местечко, дом деда, даже похороны, которые он когда-то видел. И вот печальное небо на холсте вдруг становилось зеленовато желтым, а одинокий скрипач устраивался не где-нибудь, а на крыше", откуда когда-то сам Марк наблюдал за тем, что делается внизу....".
«Я бродил по улицам, искал чего-то и молился: «Господи, Ты, что прячешься в облаках или за домом сапожника, сделай так, чтобы проявилась моя душа, бедная душа заикающегося мальчишки. Яви мне мой путь. Я не хочу быть похожим на других, я хочу видеть мир по-своему».
В нашей жизни, как и в палитре художника, есть только один цвет, способный дать смысл жизни и искусству – цвет любви», – писал Марк Шагал в своей книге «Моя жизнь».
Все его картины наполнены этим цветом, как была им наполнена жизнь его.
Свою автобиографию Марк Шагал называл «романом своей жизни». Художник написал ее до эмиграции — в Москве в 1922 году.
Ее переиздавали несколько раз: сначала книга вышла в 1931 году в Париже, потом ее перевели на другие языки.
На русском автобиография Шагала была выпущена лишь в 1994 году.
"Мой грустный и веселый город!
Ребенком, несмышленышем, глядел я на тебя с нашего порога. И ты весь открывался мне. Если мешал забор, я вставал на приступочку. Если и так было не видно, залезал на крышу. <...>
И смотрел на тебя сколько хотел.
Плетни и крыши, срубы и заборы и все, что открывалось дальше, за ними, восхищало меня.
Что именно — вы можете увидеть на моей картине «Над городом». А могу и рассказать.
Цепочка домов и будок, окошки, ворота, куры, заколоченный заводик, церковь, пологий холм (заброшенное кладбище).
Все как на ладони, если глядеть из чердачного окошка, примостившись на полу".
Выше цитаты из книг Мишель Маркел "Мечтатель из местечка" и М.Шагал "Моя жизнь".
Как рассказать про творчество МАрка Шагала детям?
Конечно же, с помощью хороших книг.
Он стар
и похож на своё одиночество.
Ему рассуждать о погоде
не хочется.
Он сразу - с вопроса:
- А Вы не из Витебска?.. -
Пиджак старомодный
на лацканах вытерся...
- Нет, я не из Витебска...
...Долгая пауза.
А после - слова
монотонно и пасмурно:
- Тружусь и хвораю...
В Венеции - выставка...
Так Вы не из Витебска?..
- Нет, не из Витебска...
Он в сторону смотрит.
Не слышит,
не слышит.
Какой-то нездешней далёкостью
дышит.
Пытаясь до детства
дотронуться бережно...
И нету ни Канн,
ни Лазурного Берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно
он тянется к Витебску,
словно растение.
Тот Витебск его -
пропылённый и жаркий -
приколот к земле
каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти,
моленья и ярмарки.
Там зреют
особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит...
- А Вы не из Витебска?.. -
Он замолкает...
И вдруг произносит,
как самое-самое,
названия улиц:
"Смоленская",
"Замковая".
Как Волгою,
хвастает Видьбой-рекою
и машет
по-детски прозрачной рукою...
- Так Вы не из Витебска.
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой
возвращаться...
Деревья стоят
вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
И жалко,
что я не из Витебска.
Стихотворение Роберта Рождественского.