Было где-то в самом конце 90-х. В ту пору ещё выписывали дрова на зиму в администрации. Выписываем 3-4 м3, дают бумажку с печатью и сам уже пилишь сухостой. В очередной раз с Отцом собрались в околок за дровами. Бензопила, бензин, масло, топоры, вода, перекус. Решено было отправиться в новое место, я там не был ни разу до этого. Отец сказал, что там много засохших берёз, жалко будет, если поломает ветром - хорошие деревья попортит. На месте все настроили, заправили и начали заготовку. Два засохших ствола свалили, прикидываем недалеко третье. Жара была не менее 30 градусов, ни тучки. Великолепная погода, как сейчас помню. Степной ветер не даёт перегреться, несмотря на жаркое летнее солнце. Планы на весь день вперёд уже готовы, быстрее закончить бы и домой. Мотоцикл ждёт в гараже, речка, ребята. Все мысли только об этом. Папа заводит "дружбу" - нашу ярко оранжевую бестию, подходим к последнему стволу. Оглядев вокруг молодняк, он выбирает сторону запила и начинает подпиливать по направлению планируемого падения. Почти всё готово, осталось только немного подтолкнуть ствол и он рухнет, огласив соседние околки гулким треском и эхом разлетающихся грачей. Я глушу бензопилу... А звук не прекращается... Я её немного потряс - она 100% заглохла. Подняв глаза на меня, Батя быстро выпалил - "БЕГИ". С последней произнесенной буквой бензопила коснулась земли, бросать ее я начал, когда понял в чем дело. Мы понеслись в разные стороны. Лихо перемахивая через колючие кусты дикой малины и крапивы, я нёсся изо всех сил подальше, стараясь бежать максимально непрямолинейно. Не оглядываясь, не думая о речке, о мотоцикле, о ребятах. Ведомый одним инстинктом. Сердце колотилось с огромной силой. ТУК-ТУК-ТУК. Перескакивая очередное поваленное ураганом дерево, прямо в полете, я закрываю глаза. Зачем? Не знаю. Просто темнота. Открыв глаза, я вижу перед собой чистое голубое небо, проглядывающее сквозь верхушки деревьев. Сознание пытается срастить эти два видения вместе, но ничего не получается. Вдруг в поле зрения появляется папа! Хлопает меня по щеке рукой, приводя в чувство. Подаёт руку, помогая встать. Едва я напряг шею, чтобы встать - дикая боль пронзила голову со стороны затылка. В глазах потемнело, все вокруг поплыло. Держа отца крепко за руку, поднимаюсь на колени. Всё идёт кругом, голова гудит, болят глаза. Не знаю, почему, но помню - что сильно болели глаза. Уже позже, придя в себя, папа рассказал, что видел, как я прыгнул через кусты и рухнул, в полете уже теряя контроль. В последнем стволе, который мы спилили, внутри было огромное гнездо шершней. Гул возмущенных обитателей улья, я принял за звук бензопилы, такой уж он был жужжащий. Кто хоть раз попадал в стаю шершней, знает, насколько пугающе и громко они могут гудеть, особенно когда их тревожишь. В момент, когда я перескакивал куст - мне прямо в затылок влетел шершень. Один из сотни, но он достал до меня. Достал и вырубил. Сознание оставило меня на минуту. Не знаю, каким чудом остальные "палки" (так у нас называли этих оранжевых хулиганов) не нашли меня. Повезло на всю жизнь вперёд. Шишка размером с кулак вздулась на месте "попадания", я даже голову поворачивать не мог, так было больно. Отец помог дойти до машины, дал воды, осмотрел голову и мы поехали домой. - Напилили на сегодня. Приехав домой, рухнул спать. До того гудело в голове. Проспал до вечера. За бензопилой папа съездил вечером, без меня. Он не боялся шершней... Отца нет уже 11 лет. Каждое лето, встретив очередного шершня, я вспоминаю эту историю, и вот будто я опять в том околке, с отцом. С "дружбой". Мы ищем очередное засохшее дерево для себя. И я невольно улыбаюсь, вспоминая его улыбку и добрые глаза. И мы снова вместе за работой. И впереди меня ждёт отцовский мотоцикл, речка, ребята...