В старом городе на берегу синего моря жил художник. С утра до вечера он писал свои картины, этюды, делал эскизы и зарисовки. Если бы его спросили – зачем он пишет и рисует, он бы не нашёл, что ответить, а просто пожал плечами. Он об этом никогда не задумывался. Просто потому, что не знал – а как это – жить без своей живописи? Он по-другому не умел, да и не хотел. Он жил, мечтал, дышал своим творчеством. Где бы он ни был, куда бы ни пошел, у него в кармане всегда был небольшой блокнот и карандаш. И часто он зарисовывал что-то в свой блокнот для будущей картины. Идя в магазин, он мог остановиться на полпути, заметив, как живописно расцветал тюльпан. Или – как переливаются золотистой радугой крылья у стрекозы. Или с восхищением смотреть, как искренно смеется ребенок. Он сразу же вытаскивал из кармана свой блокнот, и рисовал, рисовал, рисовал. Затем, весь в своих мыслях, он разворачивался и шёл к дому, забыв, зачем и куда он шёл. Соседи и знакомые считали его рассеянным и немного странным человеком, но его это нисколько не огорчало.
Однажды художник проснулся среди ночи и стал возбужденно ходить по комнате. Он видел удивительный сон. Во сне ему приснилась картина – его картина. Удивительным было то, что она не была написана, никогда не существовала. Но во сне он видел её очень явственно, и точно знал, что это он её написал. Картина была прекрасна. Но не это поразило художника больше всего. Он отчетливо помнил – картина во сне была живой! Он смотрел на неё и видел, как плещутся волны ночного моря, переливается на морской поверхности лунная дорожка. Он слышал шум волн и тихий шелест ветра, вдыхал морской воздух и чувствовал запах водорослей. Ему даже казалось, что он может сделать шаг, и оказаться внутри картины – на этом ночном морском берегу, таинственном и прекрасном.
Тогда художник взял чистый холст, краски, кисти и стал писать картину. Он помнил её до мельчайших подробностей, и ему хотелось непременно написать её такой, какой он увидел картину во сне. И по мере продвижения своей работы, он, так же, как и во сне, начал ощущать запахи, слышать шелест ветра, звук прибоя и чувствовать кожей ночную прохладу. Он уже ничему не удивлялся – просто писал.
Когда он закончил, солнце стояло уже высоко в небе, за окном весело чирикали воробьи, и с улицы доносились звонки трамваев. Художник не чувствовал усталости. Его глаза сияли радостью, на душе было легко и спокойно и присутствовало ощущение, что он сделал очень важное дело. Он не удивился этому ощущению, просто отметил его. Отошёл от мольберта, и стал смотреть на картину. Он хотел понять, что произошло с ним сегодня. И ещё он думал – как назвать картину.
Чем дольше он смотрел на картину, тем больше был убеждён в том, что сегодня ночью он писал состояние творения. Состояние соприкосновения с мирозданием, с началом начал. Состояние сотворчества со Вселенной. Это было похоже на процесс обретения целостности и растворения одновременно. На обретение себя ради отдавания миру. И, наоборот, на отдавание себя ради обретения мира в себе. Пламень и лёд. Свобода и принятие. Полет и погружение. Это было похоже на рождение и умирание одновременно. Художник переживал это чувство с упоением и восторгом. Он подумал: как это можно назвать одним словом? И ответ пришёл сам собой, быстро и уверенно: любовь.
Автор: Денисова Анна Ивановна
Психолог, Супервизор, Кандидат психологических наук
Получить консультацию автора на сайте психологов b17.ru