Когда ты лето — ты могучий циклон, гуляющий по городам и весям.
Ты выжимаешь тучи своими сильными руками-ветрами, будто постельное белье, и они льют и льют воду на землю, размывая дороги и поля, затапливая канализационные люки и атакуя барабанным боем крыши и водосточные трубы домов.
Ты сердишься за то, что никто не признает, что ты — лето.
Все думают одинаково: лето-солнце-тепло.
А ты, свирепствуя в непогоде, заставляешь задуматься: а разве лето только в температуре? Разве не может оно поплакать, пострадать и показать свои скрытые стороны и побыть холодным и серым?
И чем больше от тебя, урагана, мечущегося в поисках приятия, отворачиваются и закрываются зонтиками, тем больше ты лютуешь. «Прячьтесь! Ропщите! Продолжайте пребывать в вечном комфорте и тепле, которому вы утратили цену! Я буду петь свою пиратскую песню для сумасшедших, влюбленных и бездомных, которые видят во мне часть себя, которые принимают вызов природы и идут навстречу всем ветрам!»
Так ты воешь день и ночь, и другой д