Дима Билан, я люблю тебя
Мой микроблог перевалил отметку в 200 подписчиков. И последние 35 упали как снег на голову после статьи о Димоне (после не значит вследствие, как известно). Ох уж этот дзен.
500 с лишним дочитываний у моего антибилановского пасквиля (при обычных 50-100)
50 с лишним комментариев
Надо теперь ещё о Моргенштерне забацать (если он иноагент и враг народа, то анафема, анафема ему!)
Тоже парень ничего, скуластенький
А главное ведь - талантище. Звезда мирового уровня. Незаурядная личность. А какой уверенный фальцет! (Извините, покорила меня эта формулировка в комментарии в защиту Дмитрия. Теперь будет мой локальный мем, надо картинку придумать.)
Глядишь, взлетит мой захудалый канал, аки сокол ясный под облацы
Даааааа уж
Жара створожила мне мозг. Ни о чем не могу думать. Ничего не хочу делать. Все скучно. Все ненужно.
А ещё всех хочется послать куда подальше. Люди, как я устала от вас.
Это я не к вам. А к абстракции с одной стороны и к конкретным товарищам с другой.
Ещё у меня в носу поселилась то ли аллергия, то ли простуда. Свербит и щекочет.
И постоянно - постоянно - хочется спать.
Ненавижу лето. За это сонное марево. За тягомотную духоту. Раздражающую апатию. Мои гены не приспособлены для тепла. Наверное, я псевдо-якут.
Мне бы в тундру сейчас. Оленей гонять.
Кстати, неплохая работа. И ведь есть такая профессия. Не знаю, правда, есть ли такие вакансии. И если есть, какие к соискателям требования.
Мое сердце склонно к измене и перемене, хоть я и не красавица. Надоело всё и все на работе. Слинять бы, куда глаза глядят. Потому что сюда они уже совсем не глядели бы. Постылая скука. Бумажная жвачка. Жуешь ее, как корова. Отрыгиваешь и снова жуешь.
Чтобы развлечься, изучаю дурацкие таблички. И ещё кое-что, не скажу, что. Сейчас, а может и никогда.
Но больше всего я сплю.
По 9, 10 часов. В выходные больше. И мне всё мало. Спала бы и спала. У кого-то зимняя спячка, а у меня летняя.
Ненавижу лето, выброшенную жизнь.
Каждый год оно меня обманывает. Вселяет надежду на что-то, а а итоге - пустота. Сон, обморок.
Проснуться бы в тундре. Чтоб вокруг никого, и только олени вдалеке. Жаль, что я не приспособлена к таким условиям жизнеобитания.
Видела в каком-то фильме, как оленеводы свежуют тушу, и тут же едят парное мясо и внутренности и пьют горячую кровь.
Смеются, радуются, такие добрые, румяные - хорошо!
Вот это я понимаю - разница культур. И генетики.
Интересно, неужели кто-то сейчас вот прямо так живёт? Как будто в параллельном измерении.
Идёт сейчас какой-то якут по тундре, топчет ягель. Мошка вокруг вьется, и солнце над горизонтом все никак не сядет. Руки пахнут скотиной и молоком. Одежда - дымом. Живёт и живёт себе человек, и не подозревает, что я л нем пишу и удивляюсь его жизни.
Привет тебе, оленевод, от офисного планктона.
Традиционное фото из чулана
Рубашку откопала в закромах
Не носила ее, потому что на воротнике были какие-то жёлтые разводы. Замочила в отбеливателе, и бинго. Радуюсь теперь. И огорчаюсь - что нельзя ее носить каждый день. Самое то на жару. Мнется только страшно, но мне уже все равно.
Надо надыбать на распродажах ещё 4 такие рубашки, только разных фасонов. Все лето буду в них на работу ходить. Люблю лен. Дорогой он только, и мнучий.
А все остальные летние шмотки выбросить нафик, все равно место только занимают. И бесят.
Оприходовала наконец горчичные балетки. Месяц лежали, или полтора. Оказались неудобными. Надо стельку какую-то придумывать. Ну да ладно.
Наплевать
Оленеводам все ни по чем
А я ведь в душе тоже оленевод
Иду по своей жизненной тундре, пою, что вижу.
А вы слушаете
А кто-то строго напоминает мне, что главное в моем деле - уверенный фальцет☝️
Пойду тренироваться
Всем привет