Белый мох и желтый мох,
красный и зеленый;
там черничное письмо
и грибов поклоны.
Там сосновый мудрый шум
в синем-синем ветре...
Я ветвям рукой машу:
Как живете, ветви?
Ветви в тысячу ладош
солнцу рукоплещут.
Бор гудит на семь ладов,
расправляя плечи.
Лесу я письмо пишу
россыпью чернильной.
Я свои грибы ращу –
пусть не так обильно.
Не зароюсь в мох страстей
гномиком-повесой.
Очень хочется расти,
вырасти до леса.