Жил человек, а рядом с ним
Приятели.
Теперь он там, а мы мутим
Мероприятие.
Молчим, и только стол гремит
Посудой.
Сегодня громко говорить
Не буду.
-
Плохие мысли лезут в мозг,
Как метастазы.
Я с ними справиться не мог
Ни разу.
Откуда я, куда идти?
И что там?
Приятно ль в морге ощутить
Заботу?
-
Когда пойду, и станет здесь
Им скучно,
Свои стихи смогу прочесть
Поштучно.
Не так их много у меня
Я знаю.
Они останутся, а я...
Я - к Раю.
-
2024.07.10 9:11, Иван Иванов
