Пишу к тебе, покуда рифмы
Ещё звучат внутри меня.
И чувствую себя таким наивным
В столь робкие минуты вдохновенья я.
Твой образ для меня подобен птице,
Что радостную весть приносит для меня.
Но не сидящая в руках синица,
Скорее - в небе облик журавля.
Ты стала для моей души спасеньем,
Способная лишь словом исцелить.
Внезапным стало откровение:
Ты научила искренне любить...
Когда ты рядом - мне других не надо,
Когда вдали - противно без тебя.
Другим моя душа не будет рада,
Они пусты, в них нет того, что я
Ценю в тебе - это проклятье для меня,
И в то же время радость. Стал узником своих иллюзий я.
Но сожалеть об этом не хочу ни дня я:
Нашёл себя, как внутрь запустил тебя.
Об этом не писали ни в одном романе
Толстой, Булгаков и Ремарк.
Их персонажи сдержаны листом бумаги
И грубой формой языка.
Мои же чувства вне эпитетов, метафор -
Их описать едва способен я.
При всём при том пишу к тебе я,
Не в силах всё держать внутри себя...
