Лето, как лето. Жара, духота, на улице орут внуки, которых родители привезли к бабушкам-дедушкам и оставили на воспитание. Внуков с утра выставляют на улицу, где они, собравшись в стайку, носятся под моими открытыми окнами. Дети все из начальной школы, и некоторых, как я помню, еще недавно возили в колясках. У двоих уже есть квадрациклы, и когда им в них наливают топливо, я начинаю думать о том, что живу рядом с мототрассой и если бы не эти любители мотогонок, я была бы обсалютно счастлива. Целый день ревущие за окном мотоциклы могут превратить любое прекрасное место в ад. Пока крупные города в европейской части страны страдают от самокатчиков и борются с этим малокультурным явлением, приморские подростки вытаскивают из гаражей прадедов всякую рухлядь и носятся по улицам села, где не ступала нога гаишника. Выглядит это примерно так. Вчера увидела мотороллер Муравей. Не такой, как на этой картинке, красивый и ухоженный, а весь ободранный и измученный жизнью. Но все же живой, хот