Закрыты книги, кончены рассказы.
Петляет нить, вплетается в узор.
И на узлах, роса лежит алмазом,
Потерян страх, затмило небо взор.
А где то сзади, шелестит бумага,
Мелькают строчки, тянутся слова.
Камин не греет, не сверкает пламя.
И холодна, как прах, остывшая зола.
Мы дети солнца, мы мгновенье жизни.
Воспоминанье умирающей земли.
Но улетают вместе с ветром перья,
И реки вновь чернилами полны.
Закрой глаза, усни с зимы приходом.
Нет смысла ждать, надеяться, любить.
Аккорд последний отыграло чудо.
Когда же телу остается только сгнить.
Ушло то время, где свободы крылья.
Под облака несли. Не знали люди смерть.
Сейчас же мы прикованы телами.
Нас не отпустит от себя земная твердь
А там над небом твердая обложка.
И вьются буквы, близится конец.
На пыльной полке умирает это чудо.
И все же может рукопись сгореть.
