Сегодняшний пост будет не совсем про надёжность техники, а точнее вообще не про надёжность, поэтому заранее прошу прощения у моих уважаемых подписчиков и просто гостей моего блога. Но я не могу об этом не написать.
Утром 18 июня 2024 умер замечательный русский учёный, путешественник, географ, этнограф, поэт и писатель Константин Куксин. Если вы ранее никогда о нём не слышали, то крайне рекомендую найти хотя бы 1 час на вашей неделе и посмотреть или послушать на ютубе любое его видео, хоть про монголов, хоть про ненцев, хоть про туарегов. За свою жизнь я слышал и слушал многих, более и менее известных лекторов и рассказчиков, но так, как рассказывал Костя (пишу и не верю, что говорю про него в прошедшем времени) на мой взгляд не рассказывал никто. У человека действительно был дар рассказывать, не зря в Монголии ему дали имя Цаган Бадарчин - Белый Сказитель.
Но дело даже не в том, что он был мастером рассказов. Просто на фоне всей той грязи, мерзости и гадости, которая творится в мире: война, терракты, преступность, дядя Костя был для меня действительно потоком доброты и света.
В какой-то момент у меня уже выработался своеобразный ритуал, когда рано утром, пока все домашние спят, я тихо пробирался на кухню и включал ютуб с Костей. И вот я в очередной раз набираю в поисковике ютуба "Константин Куксин" и ютуб мне выдает первое видео "прощание с Константином". Просто как обухом по голове.
Когда на нас круглосуточно обрушивается информационный фон, что там взорвалось, там ракета прилетела, там изнасиловали, там убили, там избили, был добрый дядя Костя, который рассказывал про каких-нибудь кочевников-скотоводов и на душе становилось теплее, что вот тут же в Москве, где-то рядом со мной живёт такой мой замечательный современник, который ездит в экспедиции, пишет книги и прекрасные стихи. А теперь его нет, и в душе пустота.
За свою жизнь я повидал многое и думал, что меня уже сложно чем-то пронять, ведь я терял друзей, близких, в раннем возрасте похоронил отца. И мне не стыдно об этом сказать, но я здоровый (за 100 кг) и не юный (за 36 лет) мужик впервые в жизни плакал узнав о смерти незнакомого мне лично человека. Как будто я потерял брата, мудрого, доброго, который мог всё объяснить и рассказать про этот мир.
И ещё я безумно корю себя, что не нашёл времени съездить в Музей кочевой культуры на экскурсию, которую вёл именно Константин. Хотя, ну что тут ехать, минут 30 на такси, минут 40 на общественном транспорте, да ни о чём просто по меркам большого города! Но всегда находились какие-то другие дела, всегда казалась, да что там, успеется ещё. Не успелось. И уже не успеется никогда. И вот это самое страшное слово. Пока человек жив, чтобы не происходило: болен он, поссорились вы, в тюрьме он или ещё что - всегда есть возможность. Вылечиться, помириться, дождаться. А смерть не оставляет вариантов.
Единственное, что меня хоть чуть-чуть утешает, что я написал ему в личные сообщения в контакте примерно год назад, что он мастер слова, он прочитал и поблагодарил.
Мои искренние соболезнования всем, кто знал и любил Константина, не представляю как сейчас тяжело его папе, маме, жене, детям. И безумно жалко Костю, что он не увидит больше нашего московского лета, не погуляет в парке, не поест мороженого, не полежит на траве, не выпьет бутылочку пивка.
В завершение хочу поставить стихотворение Кости. Спасибо тебе за всё, Белый Сказитель, я очень хочу, чтобы там, где ты есть сейчас, ты беседовал с Чингисханом, варилась баранья похлёбка, степь наполнялась запахами трав, а возле твоей юрты паслись твои прекрасные кони.
Сегодня мне грустно и странно,
Что былью становится небыль,
Уходят мои караваны
В страну вечно синего неба…
Шагают, качаясь, верблюды,
Все глуше звучат барабаны,
Все дальше и дальше отсюда
Уходят мои караваны.
Минуя роскошные страны,
Края, где никто еще не был,
Уходят мои караваны
В страну вечно синего неба…
Константин Валерьевич Куксин. Монголия. 2002 год.