Почти все молятся облакам. Смотрят вверх и просят счастья, здоровья, детей или помощи. Облака при этом плывут, куда дует ветер. Меняются их очертания, но суть остаётся прежней. Причудливые формы пара — порождение дыхания нашей планеты — не исполняют желаний. Играют ли они роль завесы? Или ширмы для могучего Божества? Нет, облака заняты своими облачными делами. Им не до людей. И Богам не до нас. У них свои игры, им важны последователи. Счёт идёт на Души, на поголовье приверженцев. Проще пообещать рай на небесах и припугнуть адом в посмертии. Что Боги, что политики, что маркетологи. Все они об одном. Единственный, кто заинтересован тебе помочь, это твой род. Жив ты — жив и он. Эстафета жизни — родовая задача. Как же попросить род о помощи? Молиться могилам дедов? Снова мимо. Нет там в гробах под землёй никаких предков. Только их разрушенные временем тела. Разбитые сосуды, как говорят на востоке. К роду надо обращаться молча и в тишине. С закрытыми глазами. Род — внутри тебя. В твоих ген