Художник, мне не нужен быстрый шарж, Намного лучше море и закаты, Но тот пейзаж не сделает продаж На каменной прелюдии Арбата. Рисуй-ка, лучше розы и шипы Такие, что достанут до аорты, И краски красной лей, не поскупись На режущие кромки натюрморта. Цветы забыли. Прок от них какой? Оставим их влюбленным и могилам, А то, что там творится за душой, Абстракции поведать лишь по силам. Семейный ужин предвещает боль По скорой нежелательной потере, Случайно кто-то опрокинул соль На этой завершающей вечере. Огромный город стал похож на клеть, На уличное творчество глазею, Хожу и думаю: "Как можно так суметь Картинную разрушить галерею?"