В этом году судьба преподнесла мне неожиданный подарок на день рождения. Несколько дней Вахты Памяти в Новгородской области. Поехала в экспедицию без раздумий. Давно хотела понять, почему год за годом возвращаются на места боёв поисковики. Многое в итоге переосмыслила. Это было тяжёлое, но нужное путешествие. Надеюсь, ещё не единожды будет у меня такая возможность.
Крепче, чем сталь
Понять, где когда-то были наши, а где вражеские позиции, может только опытный, знающий человек. Мой же дилетантский, да к тому же ещё и женский взгляд, выдëргивал из общей картины красоту. Погода стояла хорошая, солнечная. Мы ехали в лагерь по разбитым дорогам. Вдоль них тенью распластались небольшие поселения в несколько крохотных домов. Осознавать, что эти деревеньки когда-то были свидетелями ожесточенных боев, было странно. Так тихо и спокойно здесь сейчас. Между ними – опять лес, такой непохожий на нашу дальневосточную тайгу.
Мои сегодняшние коллеги - люди бывалые, опыта им не занимать. И не только поискового, но и боевого. Костяк отряда имени В. Захарченко из города Электросталь - ветераны боевых действий. Своя уникальная история есть у каждого, любой из этих парней мог бы стать героем отдельного очерка. Командир отряда - кавалер орденов Мужества. У него их три. Факт, который говорит о человеке гораздо больше, чем любые слова. Им, словам, он, кстати, доверяет не слишком. «Мы тут публичности не жаждем», - еще до прибытия в лагерь предупреждает меня.
Здесь, в Демянском котле, они точно не ради славы. Это я здесь гость. Они же - часть этого маленького, истерзанного мира - как небольшое озеро, возле которого традиционно разбивают лагерь, снарядные осколки, намертво впившиеся в эту землю, и белые цветы, зеленым покрывалом затянувшие раны гремевших здесь когда-то боев. Невольно вспомнилось японское поверье о том, что в цветах сакуры обитают души предков. В этих лесах души погибших бойцов совершенно точно обитают в нежных белых цветах, которые буквально растут на их костях. Казалось, что здесь и сейчас, в этой точке на новгородской земле, сошлись времена, поколения и судьбы, свято следующие заповеди: "Нет больше той любви, аще кто положит душу свою за други своя."
Поиск
Утром подъем в 7 утра. От лагеря до места поиска, в район деревни Хилково, путь не близкий. Раньше, рассказали ребята, ходили пешком, а это почти 20 км - туда и обратно. Теперь спасают старенькая "ГАЗель" и самодельный вездеход. «Луноход» - называют его в отряде.
Перед каждым выходом – обязательный инструктаж. Среди находок не редкость боеприпасы, и время не гарант того, что они «мертвы». Впереди - километры бездорожья, грязь, бурелом, изрытое траншеями и воронками предболотье. С собой берут необходимый инвентарь, воду и запас продуктов на день.
В поиске, это я теперь знаю точно, романтики мало. Разве что вечерние посиделки у костра с песнями под гитару. Это сложный путь. И начинается он задолго до того, как экспедиция выходит в поля - с изучения архивных документов, книг по истории, воспоминаний очевидцев, которых всё меньше.
До места раскопа мы добираемся группами. Первая отправляется на «Луноходе», я, со второй, на «ГАЗеле». Увы, дорога разбита так, что дальше определенной точки на машине не проехать. Остается ждать, когда вездеход доставит ребят на место и вернется за нами. Примерно через полчаса раздается знакомый гул. Быстро загружаемся и в путь. Вездеход лихо переползает через огромные лужи, траншеи, небольшие поваленные деревья и густую, липкую грязь. Наконец, он облегченно «вздыхает» – приехали.
В лесу – звенящая тишина. Время от времени её прорезает "утиный " кряк металлоискателя. Там, где он раздается, начинают копать.
Как правило, поисковики находят осколки снарядов, гильзы, боеприпасы, солдатские каски, кружки, фляги, кольца от парашютов... За каждой найденной вещью – чья-то история. Полуистлевшая, проржавевшая, еле различимая среди воспрянувшей весенней зелени потерянная жизнь. Личные вещи – фляги, котелки, ложки, кружки – тщательно осматривают, надеясь обнаружить инициалы владельца. Возможно, он и сам где-то рядом.
Я вернусь
У поисковиков, как у любой профессиональной группы, сформировался свой сленг. Есть в нем понятие «верховой» - так называют останки бойца, найденные на небольшой глубине. Он лежит там, где погиб. Именно они, верховые, первыми попадают под безжалостные жернова истории. На их останках строились дороги, засевались поля. Они - прочный фундамент новой, мирной жизни. Многие никогда больше не вернутся домой, но есть еще те, кого можно найти. А значит, вновь и вновь будут приходить в эти леса поисковики - люди, которые возвращаются сюда по зову сердца и велению души.
Я смотрела, как парни упорно прочëсывают каждую пядь этой израненной земли, и не могла избавиться от чувства что те, кого они так настойчиво ищут здесь, незримыми призраками наблюдают за нами. Спокойно и терпеливо ждут, когда придет их черед вернуться из небытия. Это невозможно объяснить, но я ощущала их кожей. И вновь цветы не давали покоя. А еще думала, как важно посреди всего этого сохранить в себе человечность, избежать момента, когда ты привычно извлекаешь из земли обрывки чужой жизни, не чувствуя при этом ничего. Увидеть не останки, а человека, живым – так непросто, но так необходимо. Если иначе, то это мы уже мертвы.