Скоро-скоро гусь взгогочет, лось вструбит, песец завоет,
Мышь вспищит, пингвин вскурлычет, всфыркнет ёж, пиит проснётся
После долгой зимней спячки злой, помятый, трезвый в доску,
И напишет нам поэму про весну, что в дверь стучится.
И про почки, что набухли на берёзах и рябинах.
Осмелев, пиит напишет про соски, что тоже взбухли
У прекрасной половины человеческого рода.
(Что там у другой набухнет – умолчит пиит, не скажет -
Не настолько он отважен и цензуры убоявшись)
Ну, а там, глядишь, прозаик трель ежа во сне услышит,
Тоже вдруг узрит спросонья эти все соски и почки,
Скинет валенки и шапку, распахнёт тулуп вальяжно,
Быстренько роман напишет про весну, что грянет завтра.
Тем читателям безвинным, что читать сие невмочно,
Наш совет, совсем бесплатный, - надо выйти из инета,
И бегом – во двор, на волю, где набухло всё внезапно,
Где пингвин курлычет в небе как весны певец призывный.
Где уже сугробы тают, и собачии какашки
Добавляют аромата в этот наш пейзаж весенний,
Где коты срывают голос призывая кошек к сексу,
И соски торчат нахально даже у солидных тёток
(То ли призывая к сексу, то ли им немножко зябко),
Где хрустальный звон капели заглушает гвалт пингвинов,
Что порхают оглашенно над Невой, Фонтанкой, Мойкой,
Даже здесь – над Оккервилем,
Что журчит себе бездумно рядом с авторским жилищем,
То есть как бы намекая – мол пора уже заткнуться,
Перестать флудить бездарно, выключить компьютер на фиг
И идти туда, где пахнет наступающей весною