Когда Магомет не идёт к Куинджи, Куинджи идёт в гости сам. Да, в городе Н. всё лето гостит Куинджи. Только – руку протянуть, точнее до Художественного музея дойти. А лето – в делах, заботах, горестях и радостях – пьётся жадно, быстро и огромными глотками. Хотя с погодой оно, конечно, в Сибири чудит, но всё равно остаётся летом. - Тань, ты куда так бежишь? – голос откуда-то «с небес» явно обращается ко мне, приостанавливая ныряние в метро. Что мои неполных полтора метра против полноценных двух нашего бывшего художника солидной областной газеты? Он вышел ростом и лицом. Но его рисунки я чаще всего «запарывала»: слишком тяжелы они у него. И жизнь вообще – тлен. Ничего не изменилось Только к своим «в районе пятидесяти» человек стал седым полностью. - Всё порхаешь? – интересуется товарищ. - Куинжди бегу смотреть, наконец. Ты был уже? - Это дорого! – тяжёлый взгляд смотрит так, что хочется повиниться «за всё, в чём был и не был виноват» - Как у тебя дела? - Всё плохо! Ладно, я тебе позвоню.