1985 год. Ташкент.
Кабульская пересылка, потом Ташкент, и вот я в Союзе, дома. Шумный пирон восточного вокзала, люди снующие и бегущие каждый по свои делам, встречающие близких, родных, друзей. Какими они были дорогими мне тогда, эти чужие и в тоже время родные лица, счастливые глаза, а ещё это состояние покоя и душевной тишины. Здесь, не было войны! Я, был дома, все закончилось! Хотелось кричать от радости, счастья, свободы, непередаваемого желания обнять всех, кто проходил мимо и кричать, что есть силы.
- Я вернулся! Я дома! Я живой! Я так долго этого ждал, мечтал, желал!
Димка с Сергеем стоял по середине восточного базара и не знали куда идти. Глаза разбегались в разные стороны от изобилия цветов, людей, запахов и свободы, которая вырывалась из груди и рвалась вперёд на новые подвиги. Любые подвиги, не важно какие и только из хороших побуждений. Здесь было душевно тепло, по особенному спокойно. Хотя восточный базар гудел, шумел, и кричал, на перебой зазывалами своего товара, ни кто из смуглых мальчишек вернувшихся с войны не замечал всей этой суеты. А только лишь дышали полной грудью задыхаясь от чувств, с радостью созерцали за происходящим не веря своим глазам, что уже всё закончилось для них наконец, и то, что возврата больше не будет назад.. Мы дома! Мы в Союзе!
- Ну давай рассказывай брат?
Сергей разливал водку по стаканам в уютном летнем кафе, прямо на территории базара.
- А что рассказывать дружище, ответил Дим.
- Меня шибануло и выбросило взрывной волной за пост.
- Очнулся ни кого нет, голова разбита, болит, ни чего не соображаю что делать, куда идти, вот- вот стемнеет, нашёл пещерку, думаю до утра перекантуюсь, чтобы потом выйти на дорогу и как то добраться в батальон. С утра заявится а там как получится, нам не привыкать.
- Утром только я появился в роте, воскликнул Дим.
- Меня хоп, под рученьки и в яму, на гауптвахту.
– Не поверили, что я вернулся сам. Они мне не поверили, он удивлённо поднял глаза вверх.
- Почему не поверили, удивился Сергей.
- Да я вышел на дорогу, только солнце взошло и поймал первую "барбухайку". Он не хотел меня везти, гад. -- Я ему в нос гранату, так и ехали до батальона.
- Всё, как обычно, ни чего нового!
- Голова болит раскалывается, в ушах шумит, рот не могу открыть.
- Потом находясь на губе, с ушей кровь, потекла.
– Потом меня в санчасть, потом в госпиталь в Кабул.
– Слава Богу вырвался, Дим перекрестился. Вот так было и это был, последний мой день и война.
- Ну да ладно брат, все хорошо, мы дома. - Давай выпьем за возвращение и за пацанов, он посмотрел на друга.
– А ты как, что с тобой приключилось?
– Ты лучше расскажи.
- Я не знаю брат, что дальше было, я очнулся в госпитале, сказал Сергей с надеждой, что так и есть.
– Больше ничего не помню.
– Только БЭТЭР, я в нём, и пацаны убитые.
– Но Кольки, Петрухи, и Ванька среди них не было.
– Да ещё пару духов завалил мародёров на последок.
- Всё, как отрезало.
- Давай, что бы они вернулись, пусть позже, ну они вернулись, Сергей опустил голову.
- Да, что бы они вернулись, пусть позже, но вернулись, согласился Дим. Он встал из за стола подошёл к Сергею и обнял друга.
Они больше не сдерживали себя, и слёзы вырвавшись из из глаз тихо покатились по их щекам. Они стояли обнявшись посередине зала, сжимая друг друга в своих объятиях, не обращая внимания на присутствующих в чайхане людей.
Кто-то с пониманием в ответ прикладывал руку к сердцу, проявляя таким образом своё уважение. Кто то поднёс стакан вина и лепёшку. Кто то поставил корзинку с фруктами и чашку плова на стол. Кто-то выкрикнул:
- Мой брат в Афганистане служит.!
- Я не знаю, что говорить им?.. Спасибо вам, родные..
- Люди, простите нас! Мы, просто вернулись с войны.!!
Подписывайтесь, ставьте лайки, комментируйте, продолжение следует ...