И всё как будто не по-настоящему: не здесь, не со мной, не в этой жизни... Какая-то суета - что купить, во сколько пригласить, на чëм добираться... Тётка в застиранной серой кофте с крупными катышками нереально ровными, идеально красивыми буквами выводит на ленте "От родных и близких" и как бы между делом интересуется: - Как вам гроб? Всё устраивает? - Всё, - говорю, а сама думаю: "Какого чёрта?!". Звонки от родных и вовсе незнакомых людей, слëзы, соболезнования, живые и искусственные цветы... Зачем? Он же просто спит. Спит, и оттого хочется говорить тише, топать по комнате меньше, аккуратно прикрывать за собой дверь. Он спит, он вот-вот проснётся... И только нечеловеческой силы боль, разрывающая на части грудную клетку, голосом монстра из преисподней шепчет: "Он мертв. Больше ты его никогда не увидишь". Сметая хрупкую оболочку мнимого безразличия, в душе прочно обосновывается огромная черная дыра. Нет, нет! Это неправда. Это какая-то ошибка, чья-то злая шутка, дурной сон!... И всё