Я уже год арендую квартиру в двенадцатиэтажке построенной лет сорок назад. И не так давно мой одногруппник Боря снял квартиру в соседнем подъезде. Дом находится далеко от центра, аренда не дорогая. Его квартира была ещё дешевле чем моя, мало того, что она на двенадцатом этаже, так там ещё был старенький ремонт. В ней был свой антураж, ну знаете, вот эти огромные ковры на стенах, скрипучие полы, выцветшие обои, я не в коем случае не критикую, в этом есть своя изюминка. Отдельно стоит отметить лифт в его подъезде, он ломался через день, а когда на нём поднимаешься на двенадцатый этаж, то от его скрипов порой хочется молиться, лишь бы он не застрял или вообще не рухнул.
Вчера Боря в панике написал мне сообщение в ВК. Он застрял в лифте между этажами.
Лифт с грохотом остановился, погрузив его в темноту. Старые флуоресцентные лампы замерцали и затем вовсе погасли, оставив ему лишь слабый свет экрана телефона. Он нащупал кнопку вызова, но она не отреагировала. Тишина была гнетущей, ее нарушали только стоны древних механизмов и бешеный стук собственного сердца. Казалось, само здание затаило дыхание в ожидании.
Но вот что меня встревожило, так это его сообщение:
"Тут появилась кнопка 13 этаж, её тут не было".
И да, действительно, хоть мы и живём в разных подъездах, но никаких кнопок с тринадцатым этажом я у себя не видел, да и у него тоже.
"Кнопка вызова не реагирует, света нет, я нажму на эту кнопку, лишь бы он поехал..." - написал Боря.
Лифт тряхнуло, и он медленно со скрипом начал подниматься. По ощущениям, он поднимался минут пять. Он остановился. Неужели опять застрял?
И тут двери с жутким скрипом распахнулись. Его встретил не светлый коридор, а зияющая пасть непроглядной тьмы. Воздух был густым и застоявшимся, тишину нарушал лишь низкий, ритмичный звук капель, доносящийся откуда-то из коридора.
Он написал мне голосовое: "Здесь есть целый этаж, но он не освещен. Может, мне выйти?"
Какой этаж? У нас двенадцать этажей! Мое сердце билось о грудную клетку, когда я набирал ответ, призывая его оставаться на месте и ждать помощи.
Боря, как всегда любопытный (и, может быть, немного глупый), вместо того, чтобы нажать на 12 этаж, осторожно вышел наружу, свет его телефона прорезал непроглядную тьму.
Перед ним простирался бескрайний коридор с облупившейся зелёной краской и растрескавшимся линолеумом, пропахший плесенью и чем-то еще, чем-то более глубоким, чем-то очень старым. Но самой тревожной деталью было слабое зеленоватое свечение, исходившее откуда-то из глубины коридора. Оно ритмично пульсировало, как бьющееся сердце, маня его вперед.
Прошла целая вечность, прежде чем он ответил, и когда он наконец ответил, его голосовое сообщение заставило моё сердце застыть в жилах. "Он улыбнулся. Его глаза... нет глаз, просто черные дыры" - его голос дрожал и был преисполнен страхом.
«Кто улыбнулся?» Я отправил ответное сообщение, и холодный ужас закрался в мое нутро.
"Мужчина. На 13-м этаже". - ответил он уже текстом.
Он начал бесперебойно писать мне «Улыбающейся человек». Он был будто одержим. Ещё он записал мне двухминутное голосовое, где только и твердил о улыбающемся человеке, его черных глазах и безумной улыбке, растянутой от уха до уха, лишенной тепла, лишенной человечности.
"Где ты?!" написал я ему.
"Я в квартире" - лаконично написал он мне в ответ, прежде чем снова направить мне десяток сообщений про этого улыбающегося человека.
Я бросился в его подъезд, я решил не рисковать, и подняться по лестнице. Да, двенадцатый этаж, но застрять я не хотел.
Подходя к его квартире тишина в коридоре давила на меня, скрипучие половицы стонали под ногами, как измученные души. Боря открыл дверь своей квартиры, но это был не Боря. Его глаза, когда-то яркие и полные жизни, были пустыми, а лицо - не передавало никаких эмоций. Он монотонным голосом повторял одну и ту же фразу: «Улыбающийся человек... Он ждет тебя на 13-м этаже».
Страх сковал моё горло. Я вызвал полицию, но когда они приехали, то не обнаружили ничего необычного. Ни скрытого этажа, ни новых кнопок лифта. Они даже открыли чердак, но там был просто технический этаж. Кое как я договорился с сержантом, чтобы он не писал протокол о ложном вызове.
Боря заперся в своей квартире и отказывается выходить, на парах его не видели почти весь семестр. Я захожу к нему каждый вечер, он снова и снова рисует на клочках бумаги одно и то же: широкую зубастую ухмылку с пустыми черными глазницами. А иногда, когда я прихожу к нему поздно ночью, я клянусь, что слышу слабый, ритмичный звук капель, доносящийся из его прихожей, - звук, что пробирает меня до костей.
Сегодня, я как обычно купил продукты и пошёл к Боре. Я сел в лифт и нажал на двенадцатый этаж. Лифт со свойственным ему скрипом поехал, как вдруг, он с грохотом остановился, погрузив меня во тьму. Старые флуоресцентные лампы замерцали и затем вовсе погасли, оставив мне лишь слабый свет экрана телефона. Я нащупал кнопку вызова, но она не отреагировала. Тишина была гнетущей, ее нарушали только стоны древних механизмов и бешеный стук собственного сердца. Казалось, само здание затаило дыхание в ожидании. Я посветил на кнопки, и вижу её...
Кнопка на тринадцатый этаж.