Вчера похоронили маму одноклассницы. Человек прожил большую и интересную жизнь, ушел на 88-м году, всем бы так. С утра был дождик, потом тучки уехали, и вышло солнышко, все прошло чинно и благородно. Когда дети провожают в последний путь родителей это нормально, и так должно быть.
Возвращаясь на стоянку к машине, я буквально споткнулась, и схватилась за ограду одной из могил. Глаза мои тоже споткнулись о надпись на памятнике: Рустам Дамирович Гарифуллин... дата смерти - 19 июля 1987 года... Прекрасный и аккуратный мемориал, все вычищено, ни травинки, ни соринки, а на меня смотрел красивый молодой мужчина восточной внешности около тридцати, почти 37 лет назад в похоронах которого принимала участие и я.
Меня прошибло, как током. Я вспомнила тот день, когда меня на улице выдернула классная и сказала, что в 14.00 надо быть на кладбище и сказать пламенную речь от имени комсомольцев-комаровцев. Почему я? Что, не нашлось никого побойчее и покрасивше? Выяснилось, что нет. И я, как гиперответственный человек, который, как пионер и комсомолец, в ответе за все, переодевшись в форму, в обозначенное время стояла и ждала автобуса, который поедет на кладбище.
Весь день шел дождь, это был конец июля, я собиралась с родителями и братом в Красную Поляну в турпоход. Училка сказала, что у гроба надо сказать несколько слов о том, что все ученики школы имени В.М. Комарова чтят память павшего воина-интернационалиста. Если бы можно было улететь куда-то наверх или спрятаться в кустах, я бы сделала это с огромным удовольствием, но деваться было некуда. Было ощущение, что есть только "шишига", то есть ГАЗ-66, военные и родня погибшего, и я, мелкая девка 15-ти лет, которая стоит и утопает своими голубыми босоножками в кладбищенскую землю, промокшую от воды. Мне было страшно. Я не понимала в свои 15 лет, что произошло на самом деле. Нам рассказывали о спецоперации в Афганистане, о том, что воины СССР воюют там, но зачем и для чего, осознать я не могла, впрочем, как и многие мои сверстники и не только сверстники.
В данный момент на двух табуретках передо мной стоял большой серый цинковый ящик, внутри которого лежал герой, офицер, Рустам Гарифуллин, геройски погибший в Афганистане, незадолго до отъезда домой. Бойцу не исполнилось 29-ти лет. Рядом стояли солдаты с карабинами. Мои ноги утопали в сырой земле с сосновыми иголками. Офицер произнес речь, затем образовалась пауза, и все посмотрели на меня. Учительница кивнула мне, мое сердце ушло в пятки, надо было что-то говорить. Опозориться было нельзя, поэтому я собрала в кучу все свои мысли и риторические навыки, и что-то сказала. Ноги мои уехали вниз в землю уже по щиколотку. Что ж не хватило мозгов надеть резиновые сапоги? Как же, я же - девочка, и все остальное потом.
А потом были залпы из карабинов, и больше я ничего не помнила. А вчера я поняла, что эта могила, которая 37 лет назад была у какого-то обрыва, теперь в центре участка. И помню только свои мокрые ноги и разбухшие голубые югославские босоножки, купленные за 45 рублей в универмаге. Повезло, что у меня был 36-й размер ноги, и мне они достались без "блата".
Банальное, сакральное, все перемешалось в кучу, а прошло уже почти 37 лет.
Сегодня отмечаем День России. Все сложно и неспокойно, с 24.02.2022 года я изменила отношение к некоторым своим знакомым по причине наших несовпадений взглядов. В принципе, я не червонец, чтобы нравиться всем, если кому-то что-то не нравится, я не обижусь, на 6-м десятке менять лошадей на переправе уже поздно.
Так что, кто со мной, поздравляю с Днем России, с надеждой на Победу!
И светлая память всем, кто пал в борьбе за жизнь! Трудно судить тех, кто правит и кто начинает войны. Я знаю одно, что моя страна за последние 100 лет точно только обороняется. Удачи моей стране и скорейшей Победы!
А вам, мои читатели, здоровья, удачи и мира!