Мозг не пугается, наоборот, оживляется, прыгает вокруг меня, радостно машет хвостом, давай, давай, пошли-пошли работать, включай комп, перебирай папки, хоть новости почитай, и то польза будет... Открываю новости, число вновь прибывших в реальность ежедневно составляет пятьсот миллионов, средний возраст прибывших – десять лет... Уже хочу пролистнуть, не пролистываю, что-то здесь не так, что-то... да ё-моё, думай, думай, долбанный мозг, какого хрена ты меня из постели вытащил, если думать не хочешь, давай-давай, ап, сидеть, апорт, голос... Мозг жалобно скулит, не понимает, бросаю ему кусок сахару, все равно не понимает. Начинаю читать дальше...
...хлопаю себя по лбу, а ведь ё-моё, это же значит только одно, такое «одно», от которого нервы в трубочку сворачиваются, - если люди прибывают сюда, значит, там они умерли, ну логично, что... многовато, полмиллиарда, или... стоп... средний возраст...
Пальцы будто прошибает электрическим током, начинаю понимать. А ведь это значит только одно, что где-то там умирают десятилетние, двадцатилетние, подростки... какого черта... война, что ли, какая-то... или... нет, на войну не похоже, тогда что... а города в нашей реальности откуда, их не должно быть, вернее, они могут быть только в одном случае, если в том мире они исчезли, так какого... А миллиарды мои откуда, на чем я их нажил... а...
- ...нись! ...нись же!
- ...а?
Кажется, все-таки заснул, Лейла трясет за плечо, злая, глаза сверкают, какого черта, совсем рехнулась, благоверного своего будить среди ночи, что нужно-то, сумочку новую по цене крыла от самолета или туфли новые по цене годового бюджета Попугалии, не знаю, что такое, где такое...
- ...Да проснись же!
- Чего... – хочу спросить, осекаюсь, уже понимаю, чего, а где поместье, а какого черта я в руинах лежу, холодно, где одеяло, в котором жарко было, оно что, тоже исчезло...
- ...доигрался, да? Доигрался?
- С чем... доигрался?
- С реальностью, с чем! Да бежим уже!
- К-куда?
- Да не куда, а откуда, пока живы вообще!
Ничего не понимаю, бегу за Лейлой куда-то никуда, а чего здесь реактивный самолет стоит, а чего бы ему не стоять, с нашими деньжищами вообще непонятно, а чего самолет, а не космический корабль...
Поднимаемся на борт, где уже дети расселись, отчего-то теплеет на душе, что дети все в сборе, и даже Аманда выглядит не как инопланетное пугало, а по-человечески, хотя все равно что-то с собой сделала, нос, что ли, или скулы, или это она так лицо раскрасила... Пэгги сидит с переноской на коленях, подносит клетку к иллюминатору, хочет показать мир своей Чернушке или Чертовке, или как её там.... ладно, неважно, смотрю с какой-то смесью теплоты и гордости, дети мои, живы, здоровы, а поместье отстроим, обязательно, и... Лейла тащит меня в кресло, застегивает ремни, механический голос под потолком приветствует уважаемых пассажиров, и все такое. А чего мы так быстро гоним, а нельзя помедленнее, а чего мы так медленно, а нельзя побыстрее, а то там сзади уже что-то накатывает, волнами, волнами, реальность встает на дыбы, ржет, бьет копытами, извивается в предсмертных конвульсиях.
Земля остается далеко внизу, покачивается и вертится волчком, делает крутые виражи. Пробую понять, что я вообще вижу, реальность меняется каждые несколько секунд, города рассыпаются в маленькие деревушки, потом выгибаются в футуристические гигаполисы, чтобы тут же исчезнуть совсем. Леса разрастаются непролазными джунглями, тут же опрокидываются мертвыми пустошами, которые захлебываются едва ли не безвоздушным пространством.