Очередная перезагрузка. Марафон пятнашка, версия 3:0. Прямо уже буднично прозвучало "очередная перезагрузка". Начинаю привыкать заново включаться, продолжать, вырабатывать привычку. Зачем мне это надо? Хороший вопрос. Знать бы ещё на него ответ (улыбаюсь). Пока не знаю, но пытаюсь выяснить.
Итак, цитата дня:
Будь сам собой, наперекор вселенной...
Р. Киплинг
Хорошо сказано, кто бы ещё напоминал об этом каждый день. А то, как на работу идти, так будильник тут как тут, без поблажек, а как быть собой...хм.
Дальше, отталкиваясь от идеи быть собой, буду хулиганить. Пойду наперекор Великому и Ужасному Дзену и размещу стихи. (Ага, дети так бунтуют, назло бабушке. Детство, привет, не забыло меня? Я тут.)
А что, про жрачку еду можно, про путешествия, технологии, даже, прости, Господи, политику, можно, а про стихи нельзя? Чем стихи хуже салатов-винегретов, отбивных и тортиков? Тем что с первого раза не у всех гарантированно получится приготовить написать? Ну, навык, дело наживное. Если, конечно, сильно надо. Когда жизнь больно цепляет когтем, иногда бывает сильно надо. Как писал давно почивший ростовский поэт Борис Габрилович:
Стихи слагаются о боли,
И больше нет на свете тем.
Всё остальное, лишь обои,
Которые сорвут со стен.
Ну, тут я бы с ним поспорила. Темы бывают разные и к перу клавиатуре толкает не только истерзанная совесть. Но боль, да, самая популярная муза. Юмор и холодные наблюдения ума могут пройти незамеченными, впечатления-наблюдения и подавно, а вот проигнорить боль вряд ли получится. Она муза капризная и требовательная.
Дальше два варианта развития событий: либо проживать боль хронически, долго и трудно, с ремиссиями и обострениями, либо один раз оттемпературить - выплеснуть на бумагу (необязательно стихами), освободиться и спокойно жить дальше. Однако, самое интересное начинается потом, когда спустя годы находишь давно написанное и благополучно забытое, и перечитываешь. Вся прошлая, прожитая давным-давно ситуация, как по волшебству воскресает и ты возвращаешься в прошлое, и вновь накрывает шторм прожитых чувств и эмоций. А ещё иногда написанное в разные годы и по разным поводам вдруг удивительным образом магнитится и выстраивается в одну линию.
Вот, собственно, такую линию я сегодня и прорисую. Если вы не любите стихи, дальше можно не читать. Зачем себя мучить? Время жизни не резиновое и потратить его можно на что-нибудь более приятное, чем чтение любительских виршей. Ну, а кому интересно, милости прошу,
*
Благо, хватает комнат
Разойтись по углам.
Вынесен, как покойник,
Прежних устоев хлам.
Поговорили - довольно.
У тишины
Вкус карвалольный,
Послевкусье войны.
*
Тишина обвивает как пелена,
Обнимает крепко и цепко держит.
Качает лодочкой на волнах,
Врачует, ласкает, холит и нежит.
Тишина обещает так много слов,
Плотину прорвав, пролить водопадом,
Но пока они где-то там, за углом,
И... никого рядом.
Тишина - многомудрый запасливый змей,
Кольцами жёсткими, словно провод,
Бинтует всё бережней, всё плотней,
В ней по чуть-чуть просыпается голод.
Ещё немного - не удержать
Станет воздух в лёгких. В объятиях гада
Не позвать на помощь, не убежать
И... никого рядом.
*
Когда с тобою перестают говорить
Становишься тих,
теряешь настрой на мажор,
Постепенно от чтения книг
расширяется кругозор
И понимаешь -
тебе не смогли простить
успеха, улыбки, чего-нибудь там ещё,
Ходишь, дышишь, пытаешься как-то жить,
посылаешь светлого за правым плечом
Расслабиться, отдохнуть, поискать кого-то взамен,
А потом открываешь Путь.
Свой.
Вместе с Книгою Перемен.
*
Если вы всё ещё здесь, значит, вам это было зачем-то нужно, или мы на одной волне. И Книгу Перемен мы пишем сами. В том числе раз за разом останавливаясь и снова продолжая бег. По кругу, по спирали, по жизни. Преодолевая себя и обстоятельства. Падая и поднимаясь.
Почувствовать вкус и движение жизни - не в этом ли смысл преодоления?