Хоть за окном давон уж май...

Хоть за окном давно уж май,
В душе метель. На сердце стужа,
А вместо слов - собачий лай
О том, что никому не нужен,

Ведь Купидон на стрелы скуп,
Да и бывает, сильно мажет
И вместо чьих-то нежных губ
В своём нелепом пилотаже,

Он предлагает мне туфту,
Слепой, подвыпивший пройдоха.
И я опять люблю не ту.
И мне опять чертовски плохо.