Качусь вдоль железнодорожных путей и думаю: сейчас поезд из Починка где-то в этих краях проезжает. Небо сиреневой дымкой заката затягивает, а маленькое облачко седым оттенком окрашивается. На другой стороне железной дороги цветы синие цветут и так прелестно лепестки цветов этих на ярко-голубом небе выглядят, что руки сами тормоза нажимают, а ноги сами к цветам этим идут.
Смотрю вдаль. Мост железнодорожный аркой небольшой кажется. Несколько железных перил и никакой бесконечности, изнутри всю сущность захватывающую, когда на мосту этом находишься или едешь на велосипеде по мосту этому, не дай бог. Длинный мост. Добротный, и отражение моста этого в тёмных водах Днепра также на совесть выполнено. Очертания ровные, симметричные, и целостность композиции речным течением разве что незначительно нарушается.
Появляется на мосту красное пятно, а на пятне огонёк горит. Поезда частенько ездят по этому участку железной дороги и мосту железнодорожному этому заодно. Думаю снова про поезд из Починка и мысль эту сразу отметаю. Слишком уж образцовое совпадение, чтобы в размышлениях за него цепляться.
Красное пятно движение замедляет и крайне неспешно к станции следует. Вздыхаю, но жду. Не перебегать же к синим цветам перед приближающимся поездом.
Подъезжает поезд к станции, а на стекле паровоза табличка стоит с надписью: Починок. Смотрю я надпись эту и душа радуется, хотя невооружённым глазом видно, что не пожалело время табличку. Цвет таблички грязный какой-то, словно вся дорожная пыль на табличку эту летела несколько десятков лет. Буквы на табличке выцветшие. Ещё пара десятилетий пройдёт, и не разберешь, что на табличке написано. Ну да ладно. Хватит на наш век, как говорится.
Смотрю, как верхушки деревьев в закатном пламени на окнах поезда отражаются, и детство своё вспоминаю. Платформа, станция пригородная и огромное старое дерево у станции, ствол которого и два человека руками не обхватят. Топчусь на платформе, от которой тёплый пар вверх поднимается, а сама на верхушку старого дерева посматриваю, на которой гнездо большое свито, а в гнезде том семейство аистов живёт. Каждый год аистят взращивает. Вот такое родовое имение красивых птиц.
Если бы не гнездо аистиное, то померла бы я от тоски в ожидании. Не было телефонов и доступа в интернет в те времена, а ждать нужно было долго. Поезд в Починок уезжал рано утром, а возвращался в Смоленск вечером. Время прошло, но ничего не изменилось. Расписание пригородных поездов - вещь стабильная.
Знаете, как у меня душа радовалась, когда на далеком горизонте красное пятно появлялось? Словами не передать, как в то мгновение душа у меня радовалась.
– Поезд! Поезд! – кричала я, и платформа наполнялась людьми и поклажей.
А потом я сидела у окна и жевала бутерброд, если таковой оставался. Я смотрела на пейзажи, мимо которых мы проезжали, но ничего не могла разобрать. Ни очертаний деревьев, ни оттенков цветочных полян. Всё сливалось в зелёный холст, на котором небрежный художник оставил много разводов.
Я думала о том, что было бы хорошо ехать помедленнее, чтобы получше рассмотреть места, которые проносились мимо. И о том, что, если мы будем ехать медленнее, то доедем до города лишь на рассвете, тоже думала. Домой тоже хотелось.
Когда мы подъезжали к станции, на которой тем летним вечером мне повезло встретить поезд, знакомый с детства, я смотрела на ветхую лавочку, обрамлённую зарослями травы, и думала, что до города осталось совсем немного.
Несколько пригородных станций и на горизонте появится силуэт железнодорожного вокзала и большие буквы "Смоленск". А потом люди будут толпиться у дверей, потому что домой хочется всем и каждому хочется поскорее вдохнуть прохладный вечерний воздух. И мы с мамой и бабушкой тоже будем ощущать неприятную близость посторонних людей ради того, чтобы покинуть вагон на несколько минут раньше.
Поезд гудок издаёт и трогается, а я смотрю, как красное пятно исчезает за поворотом. Рельсы еле слышно дрожат, и синие цветы, которые и послужили началом этой истории, едва заметно покачиваются в прозрачной дымке уходящего дня.
Детство – пора особенная. Хочется сначала, чтобы пора эта побыстрее закончилась, а потом воспоминания всякие-разные в голову лезут. И дела обычные вспоминаются, о которых в минувшие дни и не думалось, что однажды в памяти из ниоткуда всплывут, чтобы душу порадовать.
Уехал поезд, и я уехала, собирая вечернюю росу с высокой травы на кеды. Солнце уже упало за горизонт, прихватив с собой ещё кое-что. Ещё один летний день. Ну и что с того. Мало ли летних дней вечерами за горизонт падает...
А какие воспоминания из детства есть у вас? Напишите о них в комментариях.