Сегодня к морю! Даже особо и не думал, ибо морюшко всего-то в часе езды. У Словении совсем узенькая полосочка моря, шириной всего-то в 40 километров. Хотя почему ж «всего-то» — у кого-то и того нет. Или море не море, а фейк балтийский. А тут целых сорок километров полноценного, настоящего, бирюзового и теплого моря. Уж не знаю как так получилось, но снизу подпирает Хорватия, а сверху наседает Италия.
И вишенкой на торте этих километров — небольшой городок Пиран. Ооочень всё это интересно, ибо в те самые года все тут было очень турбулентно, и в Пиране заправляла могущественная Венецианская республика. Ну и понятно, что архитектура, и кухня и всё сопутствующее имеют с Венецией прямое родство без совы на глобусе и переписывания истории.
Но тем не менее, живут тут словенцы, язык словенский, однако даже указатели улиц продублированы на итальянском, ибо тут активная зона градиента и диффузий между странами.
И боже, как же мне зашел этот микс. Вот редко когда так места заходят. Ну еду, думаю, ну что там может быть особого. Ну море, ну город, ну хвала, добродошли и просимо, ну что-то еще. Но как же тут кайфово оказалось!
И дорога, которая из магистрали иссушилась до городской улицы, и вот улицы те же, и типичная итальянская архитектура, и расслабон на улицах, и отсутствие суеты, и морюшко ласковое, и рыбачок с сетями, и древняшки уютные, и люди неспешные. Ну все компоненты идеального местечка. Ну, правда я был там в половине одиннадцатого, пока все на чиле, хотя наверняка к вечеру тут пенсионеры забивают все рестики, как и везде. Но пока этого не случилось я просто влюбляюсь в Пиран. И да, тут кругом влияние Венеции, все львиные символы и дома с вензелями. Узкие улочки и архитектура.
Ну а как иначе — это же самый край Адриатики, тут без ведома метрополии и чихнуть бы не получилось. Пока доплывешь до каблука Сапога, то сто раз спросят чьих ты будешь, ибо надо прямо с самого верха голенища начинать и через всю Адриатику струячить. Сложно быть независимым с таким расположением.
И вот я думал опять про Югославию. Вот как с таким наследием, с таким калейдоскопом абсолютно разных республик жить-поживать. Если я ездил по Словении, задаваясь этим вопросом, то в Пиране это очень остро ощущается. Это же реально Италия по духу в составе одной из советских стран-сателлитов СССР. Удивительная вещь история. И все эти невероятные процессы, невидимые современникам, но заметные потом. Хотя кто знает, истории достаточно было зевнуть или чихнуть, как Италия бы стала еще одной советской страной Варшавского Договора. Она же была фашистской, так могла бы стать и советской. Но это уже поле того самого БЫ, с которым история не дружна.
В общем, преисполненный всяких таких дум, еду в Триест. А это уже настоящая Италия и ехать всего ничего, минут сорок. Да что говорить, город видно в бинокль, да и просто так даже.
Начинается моя итальянская глава. И будет она многодневна (спойлер — нет ). Ибо есть такой город в горной Италии — Больцано. И там есть невероятный экспонат музея. Точнее, музей имени одного человека. Но пока не буду о нем, ибо всему свое время, а пока по пути в Больцано заглянем в Триест.
Как только выехал из Пирана, то Италия прямо наваливает. Ехать до границы минут 15, и все какие-то индустриальные зоны, развязки и трафик. Триест встречает так же — большие и широкие проспекты, суета и масштаб. Что-то я думал, что будет что-то типа Пирана. Но нет. Это большой портовый город с верфями. Более того, на рейде стоит яхта «А» Абрамовича. О как. Красивая невозможно. Имеет вкус чувак, не поспоришь. Золота и вензелей нет в анамнезе — видимо, спасибо за это Даше.
Ну и после Пирана не заходит, что понятно. И народу, и широко, и суета, и размазано по бутеру. Хотя, конечно, хожу, втыкаю. И здания есть красивые, и улицы. Но не улочки. Обнаружился очень красивый православный собор Святой Троицы. Не, ничего не могу сказать, есть на что посмотреть, как и в каждом итальянском мало-мальски большом городе. Красота, но другая какая-то.
До Больцано отсюда четыре с лишним часа, понятно, что надо ночевать где-то посередине, чтобы не превращать поездку в гонку. Поэтому выбираю ресторанчик и сажусь за Букинг. Таак, что там сегодня мой палец скажет. И он сказал. Да так, что прямо реально Выбрал.
Но сначала поизучал меню и выбрал суп из морепродуктов. Даже цена не смутила, ибо стоил он дороже пиццы, хотя я и ее поначалу намылился взять. Но потом осадил сам себя: объедаться неохота, а я ж знаю, что после пары кусочков остальные надо будет запихивать. Ну и совсем из головы вон, что у итальянцев это вовсе и не суп, а полноценное морепродуктовое что-то. То есть гора мидий, две лошадиных креветки и ракушка какая-то. Так что прямо в самый раз.
Ну и в путь. Жалко уезжать от 24 градусов, ибо горы все опоясаны такими однозначными грозовыми тучарами. Уж и помочило меня, и высушило. Но как это приятно вспомнить итальянский драйв дорожный, когда топишь на все деньги под 150, а тебе сзади прилетает недовольный перец какой-то на убитом Фиате. Ухх. Я ж прямо прослезился, вспомнив свои Сицилийские приключения.
Ну и вот местечко, выбранное пальцем. Вилла. Огромная. С невероятным участком, где есть даже гольф-поля. Уходят куда-то в горизонт. Хозяина нет, он только на связи — подъезжайте к воротам, возьмите ключ в сейфе, откройте ворота, ваша комната такая-то, сегодня никого больше не будет, не пугайтесь. Хотя есть от чего. Огромная трехэтажная вилла и я один там. На первом этаже невъебенных размеров кухня и обеденный зал. Выше номера постояльцев из которых я один.
Так что вышел погулять по владениям маркиза Карабаса, сходил на виноградники, заглянул в курятник. Рядом мастерские, там инструмент, какие-то приспособы. Вот же жизнь у людей — владеешь таким хозяйством, мониторишь погоду и температуру, ищешь в Гугле как бороться с тлёй. Красота. И никуда не надо торопиться.