Думаю, что лучше бы нашел себе одну-единственную, не говорю, только скандала мне еще не хватало сейчас...
- Ну-ну... красивые...
- Да не, я это... Позвонил тут паре дюжин...
Меня передергивает, пригласить, что ли, хочет, вечеринку устроить, а что, пусть в своем флигеле и устраивает, хоть тусу с девушками, хоть что похуже, как бы сказать, что отмазывать не буду, если потом кто из девушек заяву напишет... А ведь буду, буду, как миленький, куда я денусь... Так, нет, с этим кончать надо, хватит уже, одну жизнь свою Крис уже про... м-м-м... прожил, так скажем, пусть хоть вторая нормально сложится... И вообще куда он кого к себе пригласит, там же городская свалка живет, или сыночка уже на парадную гостиную мою покушается, а вот фиг тебе...
- И понимаешь... я звоню, а ни одной нет.
Меня передергивает, это еще что за детский сад, па-а-па, они меня обижа-а-ают...
- Ну, заняты чем, мало ли.
- Да не, ты не понял... Их вообще нет. Я звоню, а мне говорят, а такой нету, а номер не её, а такую вообще не знают...
- Крис, тебе уже не четыре годика, пора бы понимать уже.
- Чего понимать?
- Того понимать... когда девушка отвязаться от тебя хочет, и неправильный номер дает. Как сегодня родился, чесслово...
- Ну, так-то да... – смеется, - да не, я про другое, это-то я знаю... ты смотри, у меня тут и переписок с ними до хрена, и фоткались вместе, и вызовы посмотрел, болтал я с ними... А тут бац, нету.
- Может, эти, параболы глючат?
- Да не, они так не глючат.
- А ты прямо про них все знаешь? Все понял, да?
- Ничё не понял...
- То-то же...
- Но это я понял... не понял, как понял... – снова смеется, хочет добавить еще что-то, настораживается. Я тоже слышу что-то в одном из флигелей, там-то чего...
***
Идем туда, на всякий случай прячу в карман что-то огнестрельное, понимаю, что не нравится мне все это, а что делать...
Заглядываем во флигель, в лицо ударяет запах не пойми чего, нет, не алкоголь, тут другое что-то, как мне кажется, что-то похуже. Пока рассуждаю, куда заглянуть в первую очередь, снова слышится крик, будто кого-то режут, а может, и не будто. Бросаемся в глубину флигеля, натыкаюсь на обломки мебели, тут что, третья мировая война была, она тоже к нам жить переехала, и не предупредила... Чуть не качусь на чем-то круглом, понимаю, шприц, еще один, еще, и что-то подсказывает мне, что тут живет не тяжелобольной, тут кое-что другое...
Распахиваем дверь в комнату, не сразу понимаю, что вижу на ковре среди обломков не пойми чего, а я-то думал, ожившие мертвецы только в кино бывают... Мертвец на полу, кажется, думает так же, смотрит на себя, будто видит впервые, пытается встать, не может, и правда, выглядит так, что хочется выстрелить ему в голову, пока он меня не укусил...
- ...это... – хрипит, - это... а я... а где...