Флотская быль…
На нашей отличной подводной лодке и мичмана были отличные…
Отличные от мичманов других подводных лодок…
Скажем так: служил у нас мичман по фамилии ТРАМП…
Был он также любвеобилен как президент США, а может быть и даже больше…
На ФЛОТЕ существуют правила, не нами писанные, которые нарушать нельзя даже во время термоядерной войны…
Так вот одно из этих правил гласит - «Волк НИКОГДА не охотится там где живёт»…
* * *
Володя ТРАМП, был уже старшим мичманом, в приметы не верил и правила придуманные не им не соблюдал…
И, поэтому, а может совсем не поэтому, завёл себе любовницу в том же доме, где жил со своей законной женой…
* * *
Долго сказка сказывается, а на ФЛОТЕ всё гораздо быстрее происходит…
Как то так само собой случилось, что пьяненький Вова поздно ночью пришёл к своей любовнице, стоя в гарнизонном наряде…
Полярная ночь, зима, холодно…
Очень холодно…
Времени у него было на всё про всё ровно три часа…
Благо дежурным по гарнизону заступил его старый знакомый по рыбалке старпом с соседней подводной лодки, который обещал в случае чего предупредить мичмана о «шухере» или наоборот разрешить продлить «любовное буйство»…
С женой перед заступлением в наряд Володя в очередной раз разругался в прах, поэтому другой альтернативы в тот день у морского волка и не было…
* * *
Через три часа комплекса мероприятий, вымытый, накормленный и уестествлённый не единожды мичман, к тому же уже почти трезвый оделся и, поцеловав свою двоюродную жену, схватил полное помойное ведро, которое обещал вынести на помойку перед выходом в гарнизонный наряд…
Как раз тут и зазвонил домашний телефон и голосом дежурного по гарнизону Вове на голову свалилось ещё два часа «отдыха»…
Расслабившийся мичман скинул ненавистные форменные ботинки, натянул моднячие розовые с цветочками валенки любовницы и выдвинулся к помойке…
Выбросив мусор из помойного ведра товарищ ТРАМП, как положено, перед очередным погружением, выкурил одну за другой пару сигарет, и двинулся к себе домой…
Но!!! Выпитый с дежурным по гарнизону спирт, а затем, налитый сверху коньяк, бессонная ночь, замкнули электрические клеммы в мозгу мичмана и он стремительным домкратов зашёл в свой - родной подъезд, поднялся на свой родной этаж и позвонил в свою родную дверь…
Которую, естественно открыла, его родная жена…
И увидела любимого мужа, стоящего в гарнизонном наряде в форменной шинеле и шапке, но с розовыми женскими валенками на ногах и с пустым ЧУЖИМ помойным ведром…
АПОФЕГЕЙ!!!
Во, как...
Не так давно, устраиваясь на новую работу был вынужден пройти неплановую диспансеризацию…
* * *
Когда председатель медицинской комиссии рассматривая мою офицерскую медицинскую книжку, перелистывая её слева на право, и, обратно, изрёк…
- Печень у Вас есть…
Потом, немного подумав, добавил…
- Но, что не характерно для Вашего корабельного подводного статуса и ценза, практически здоровая…
Я вспомнил своё первое офицерское появление на океанской подводной лодке…
И первый серьёзный разговор, который состоялся со старым как guano мамонта начальником медицинской службы подводного исполина…
Который в свою очередь двести лет назад ровно также перелистав взад и вперёд мою офицерскую медицинскую книжку остановился на типографской графе:
Особые отличия:
И последующей рукописной записи…
Где красивым женским подчерком через запятую были написаны слова:
Не пьёт, не курит.
ХМЫКНУВ, сорокалетний капитан, исправив точку на запятую, дописал…
ПОДВОДНИК…
Поставил троеточие…
А затем хмыкнув ещё раз…
И подчеркнув, написанное до него и только что им, красной шариковой ручкой, произнёс…
- Да, лейтенант, тяжело прийдётся тебе на нашей подводной лодке…
