Стою на линейке. Реву. Ну а куда же без этого- то?)) Сын такой уже взрослый, большой и высокий, но всё ещё ребёнок. Они балуются и бесятся с одноклассниками, шутят и сходят с ума. Читают стихи и поздравляют учителей. Совсем как большие и разумные взрослые люди. Но тут же делают что-то, что не оставляет сомнений: дети, это дети. Маленькие, глупенькие и местами беспомощные. Цветёт город, летают стрижи, играет музыка. А я боюсь. Потому что за всем этим праздником, за воздушными шариками, музыкой и трогательностью нависает призрак недоброго и равнодушного, от которого не хватит сил защитить. Ни моих не хватит, ни отцовских. Которое отберёт, уничтожит и переломает то, что с таким трудом выращено. Уничтожит человека. Потому что человек маленький, хрупкий беззащитный перед этой мощью. в общем, чем старше человек, тем страшнее его родителю. Просто потому, что в большом мире, где живут взрослые, защитить ребёнка уже может не хватить сил. Я уже дома. Начинала писать в маленький перерыв межд