Я встречаюсь с мистером Говардом уже два месяца. Он приходил бы каждый день, если бы я ему позволил, но это отнимает у меня много сил. Слишком много. Он меня пугает. Я хочу перестать с ним встречаться, но деньги, которые он платит, весьма внушительны, а сейчас трудные времена.
Как обычно происходит спиритический сеанс. Мы садимся за стол в моей комнате, и мне дают информацию о близком человеке, это может быть его документ, фотография. Иногда это срабатывает. Иногда нет.
Чтобы вы понимали, духов в этот момент не призывают, я бы назвал это охотой, моё тело сосуд, а вещи духа - ловушки, что я должен расставить. Как только дух попадётся, они могут использовать мои глаза и мой голос, больше ничего, я этого не допускаю. Я не присутствую при разговорах. Я нахожусь в темном уголке своего сознания, пока не сработает таймер.
Четыре минуты - это все, что они получают. Если затянуть, то я начинаю терять контроль над собой, как и духи, мы словно растворяемся друг в друге. Это не кончится ничем хорошим.
Мистеру Говарду за восемьдесят; он сгорбился и навис над столом в своей большой шляпе. У него всегда с собой сшитые лоскуты из разных тканей. Они все одного размера, вырезаны из одежды его потерявшихся близких.
У него также всегда есть небольшой конверт. Но содержимое - я не знал.
С тех пор как он стал приходить, со мной стали происходить разные вещи. Приступы болезни, синяки после сна, появляющиеся из ниоткуда, и иногда, я начал слышать плачь.
В прошлый раз во время сеанса, мне показалось, что он пытался выкрутить мой таймер. Лишь биологические часы моего организма упасли нас от ужасного. Я больше не желаю с ним работать, но времена трудные.
Он откровенно мне не нравился, и я нарушил главный свой принцип - нейтралитет и личная конфиденциальность клиента. Я установил камеру, незаметно закрепленную на потолке и направленную вниз на стол.
Я должен знать, с кем он разговаривает, помимо девяти имен, которые он мне уже назвал. Мне кажется, он лгал мне, использовал меня, чтобы попытаться провести в наш мир нечто ужасное.
Он протягивает мне лоскут из тканей и произносит имя: «Кристофер».
Я беру его в руки и закрываю глаза. Нахожу подходящий дух и хватаюсь за него.
Я нажимаю на таймер.
Следующие четыре минуты - тьма.
Звучит сигнал таймера.
Когда я просыпаюсь, у мистера Говарда на глазах слезы. Меня тошнит.
Он благодарит меня и платит.
«Увидимся на следующей неделе!»
После его ухода я просматриваю запись.
Во время просмотра меня берёт дрожь. Дух берет контроль над моим телом. Я открываю глаза и резко вдыхаю. Мой голос - юношеский. Скулящий шепот.
«О Боже...»
«Даже в загробном мире вы, мальчики, принадлежите мне». В голосе мистера Говарда звучит задор. Он открывает конверт и выкладывает на стол фотографии.
Полароиды.
Десятки изуродованных юношей.
«Как вы... пожалуйста, оставьте меня в покое... пожалуйста...»
«Никогда. Я собираюсь проводить со всеми вами гораздо больше времени, мы ведь так мало веселились».
Я выключаю запись, и меня тошнит.
Я помогал старому убийце восстановить связь со своими жертвами.
Я собираюсь обратиться в полицию. Я молюсь, чтобы они поверили в мою историю. Надеюсь, они будут здесь на следующей неделе, когда вернется мистер Говард.