Продолжу ностальгический ряд ещё одним своим юношеским стихотворением. Всё, что сказано в нём, отзывается во мне сейчас, на склоне жизни. Но как это мог написать парень двадцати пяти лет? - не понимаю!
Душа стареет понемногу,
Душа молчит и копит сны,
И собирается в дорогу,
Не веря запахам весны.
Остановись на полминуты,
Поговорим о пустяках,
О где-почём, о что-как будто,
О нашей жизни и стихах.
Как устаёшь от лёгких песен,
От бодрых маршей и шутих,
Как, неумел и бесполезен,
Ты мнёшь в руках ненужный стих.
А помнишь - сны цветные снились,
И ветер книгу дней листал,
И первые стихи ложились
На белое лицо листа.
Всё это было, было, было.
Легло на дно черновиков.
И недописанных стихов
Больное сердце не забыло.
И струны трогая гитары,
И плавя воск свечи на стол,
Душа поёт о чём-то старом,
О чём-то вечном и простом.
Всем мира!