Это небольшое эссе было написано мной несколько лет назад, на ферме моих близких, родных людей, занимающихся самым простым и нужным трудом - разведением животных. Древняя и суровая профессия животноводов, в которой заняты корневые и стержневые личности, не могу обойтись без таких эпитетов, ибо они отражают суть их - людей, действительно вросших, как неприхотливые вязы, узловатыми корнями в сухую, не так часто орошаемую дождями землю.
Мне приходилось немало времени провести рядом с такими людьми и видеть их заботы, чаяния, наблюдать за природой и замечать взаимосвязь человека с окружающим его миром. И такое - только неуловимо - проходит в мегаполисе, там другая жизнь и лишь в редкие минуты отдыха где-нибудь в парке происходит это единение с внешним миром, в котором мы живём.
Знаю, что на моей родине сейчас нет дождей. Мне не хотелось бы, чтоб там была засуха. И это моё беспокойство в то время, четыре года назад, вылилось в этот небольшой рассказ-размышление. Я не стал заново что-то новое писать, да и вряд ли смогу это сделать лучше, чем тогда. Мои воспоминания - это моя просьба, чтобы, НАКОНЕЦ-ТО ПОШЁЛ ДОЖДЬ....
.....................................................................................................................................................................
Наконец-то пошёл дождь. Не ливень, не накрапывает, а сеющий нудный осенний дождь. И такой дождь - благодать для степи. Тепло постоит ещё немного - и трава попрёт. Вот такая наша степь - кормилица, колыбель многих народов с неспокойных и незапамятных времён. Ширь без края и конца и где -то далеко, соединяющаяся с куполом неба. Когда-то по ней перекатывались лавины конницы, держа курс на закат солнца, копыта коней вращали земной шар, оставляя за хвостами километры и меридианы. Потом всё исчезло в пыли веков: сомкнутые колонны неукротимых воинов, суровые полководцы, походные шатры.
Чего только не видела степь... Через много веков сойдутся на ее просторах красные и белые конники и вновь засверкают полукружья шашек в братоубийственной войне. Спустя время поползут по ней стальные черепахи- танки, степь была свидетельницей и этой - самой страшной войны. Теперь ее грудь прорезают линии автострад, по ней бегут огромные грузовики, разных расцветок круизные автобусы, солидные джипы, потрепанные «шестерки»... Неизменно одно: по ней как и тысячу лет назад бродят стада овец, коров, изредка видим степенно идущих верблюдов, пасутся стройные породистые лошади. И, конечно, человек - иногда верхом, чаще наблюдаю такое - на мотоциклах, с наушниками, с телефонами в руках - обветренные, современные потомки степняков, потрясавших города и страны много веков назад. Всё видела древняя степь, и недавние пыльные бури, будто говорят нам, что не стоит обольщаться: иногда я - оазис, в другой раз приму «привет» от далекой сестры - пустыни Гоби в виде жестокого сухого ветра, как напоминание о далекой прародине...
А сейчас дождь стучит в окно и мне хочется сказать: «Как долго люди, животные, сухие былинки ждали тебя». Зайцы падали от жары, орлы промахивались мимо столбов, задевая крыльями провода, гибли. Ночью, услышав странные крики в степи, пошёл с фонарем на звуки, и увидел раненую лисицу: заряд дроби перебил ей задние ноги, и она пыталась ползти. Осветил фонарем вокруг и увидел несколько пар светящихся глаз - это на её крики сбежались сородичи. Но как они могли ей помочь? Я принёс и бросил кусочки недоеденного мяса перед ее носом, она подползла и съела и без выражения посмотрела на меня. Не собака, а зверь, я понимал, что в таком состоянии она способна укусить. Может оказаться больным животным, в дикой фауне нет ветеринаров. Шансов выжить с перебитыми ногами у неё не было... Все кончилось иначе: на рассвете увидел мотоциклиста, человек снимал с плеч ружьё...
За окном идёт дождь. Его не было четыре месяца. Для петербуржца, который не выходит на улицу без зонта, дождь - это плохая погода. Ему в сумрачном городе не хватает солнца, а воды с небес хватает.
А здесь дождь - благо, радость. И его никогда не бывает много. Старые люди не говорили: «дождь льёт, как из ведра», они предостерегали: «не пугай дождь, а то он уйдёт». Не уходи.
