Какое страшное слово. Как много в нём боли, страха и отчаяния. Как много в нём вопросов: почему я, почему со мной, почему сейчас... И как мало в нём надежды. Надежды на чудо. Два года я жила с мыслью, что меня это не коснётся. Жила с мыслью, что со мной этого не может быть, и всё обойдётся. Но мысли упорно сидели в моей голове. Утром, днём и вечером, они назойливо напоминали мне об этом. Я верила врачам, что всё хорошо, надо просто наблюдаться. И я наблюдалась. Выходя из кабинета врача, я облегчённо выдыхала и шла дальше, дальше жить. Но где-то в дальнем уголке моего мозга всегда оставалась мысль, а вдруг он что-то не досмотрел, а вдруг ошибся. Неужели наши мысли настолько материальны. Хотя я убеждалась в этом не один раз. И вот сухие слова врача, сказанные обыденно, без всяких эмоций, как само собой разумеющееся. Они как ножом отсекли вчера от завтра. Но кажется я давно уже готова была их услышать. Говоря, она стояла спиной ко мне, моя руки после осмотра. Я даже сама удивилась как с