В последнее время (примерно с марта) я ощущаю очень сильное желание читать.
Нет, не поймите неправильно — читать я любила всегда (другое дело, что не всегда было время).
Но сейчас это желание такое сильное, что даже перекрывает иногда желание писать. А это показатель! Потому что потребность писать — прозу или стихи — есть у меня практически постоянно. И вот то, что сейчас, имея в распоряжении свободный вечер, я могу предпочесть собственному творчеству чтение чужого (при этом совесть меня за это не изглодает) — это что-то невероятное и новенькое.
Я подсчитала, и оказалось, что к марту вышло как раз два года, как я интенсивно пишу прозу. По крайней мере, для меня это — очень интенсивно. Особенно по сравнению с долгим перерывом в прозе до этого. С марта 2022 года я усиленно редактировала «Под крылом дракона», потом взялась за повесть «За полчаса до конца детства», а после него за «Эльфами не становятся».
И вот в конце нынешнего февраля, когда первая версия эльфов была готова, я ощутила сытость от проделанной работы. Этакое вполне себе законное «стоп». Можно отдохнуть. Более того — надо отдохнуть. Напитаться чем-то новым. Нырнуть в чужое творчество.
Удивительно, что эта «сытость» распространилась даже на стихи. Хотя обычно совесть начинает жужжать и кусать, если нового стихотворения не было больше трёх недель.
Впрочем, сейчас потребность в чтении приобрела ещё один интересный оттенок.
Когда долго погружён в собственное творчество, возникает некое ощущение отчужденности от остального читающего мира. Потом выныриваешь и вдруг ловишь страх — точно ли не сбился вектор? Точно ли нужно кому-то то, что я пишу? Точно ли это кому-то интересно?
И как ни странно, для того, чтобы проверить вектор и убедиться в нужности своего творчества, сейчас мне захотелось почитать. Чтобы напомнить себе, за что я-то собственно люблю чтение, что меня задевает, что трогает. По логике — если есть такая вот я, которой нравится в книгах вот это, то наверняка есть в мире ещё такие же люди.
Особенно почему-то в этот раз опасение касалось стихов. Мол, сама-то пишу, а ведь чужие стихи почти не читаю. Если даже мне самой не нужны чужие стихи, то кому нужны мои?...
...в итоге ушла в поэтический запой.
Сначала читала Пушкина (из собрания сочинений по годам), потом открыла сборник нашего литовца (участника Лито) Василия Романенкова, который он выпустил ещё в том году — и с восторгом окунулась в его поэзию, с каждой страницей убеждаясь, что стихи нужны, что они бесценны, что они вызывают неповторимые эмоции (которые не может вызвать проза). И это меня очень успокоило и сбалансировало. Самой теперь понятнее, что писать, зачем писать.
Тут вот Наташа Орехова недавно спрашивала у себя на канале — что вы делаете, писатели, когда вам кажется, что пишешь ерунду и твои книги никому не нужны.
Ну, вот у меня неожиданно вывелся новый шаблон поведения в таком случае — пойти почитать других и напомнить себе, зачем и за что вообще любят книги.
📝Вот такое интересное наблюдение.
