А вот и Максим. Как же я люблю целовать его в шею. Он начинает вырываться, а мне все мало. От него пахнет ее духами. Ну ладно, ничего страшного. — Я сделала для тебя торт. — Ого! — В честь дня влюбленных. — Ну ты даешь! Давай поедим тогда, домой-то я не потащу его! — Ты поешь, а я не буду. Максим смеется. Конечно, не потащит. Проще сразу пойти и с обрыва прыгнуть, чем явиться к ней домой с тортом от меня. Максиму это не нужно. Ему нравится жить в светлой трешке в центре, которую снимают ее родители. Вот, что ему нужно. Жить в центре, но приезжать ко мне на окраину. Конечно, со мной-то спокойнее, вот он и идёт ко мне. А она работает в офисе по десять часов, срывается на него. Кому такое нужно? — Ты чего затихла? Вся в мыслях. — Ешь-ешь, все нормально. Максим ест мой карамельный торт. Отламывает краешком вилки податливый бисквит, пропитанный кремом, и жует. Быстро и жадно. Кусок за куском. Иногда смачивает горло чаем и по-новой. Снял рубашку, чтобы не испачкать и не вызвать подозрений. Я