Что есть я
В этом мире сплошь материальном?
Нелепое тело, что просто болит,
Или избранник, чей разум столь идеальный?
Я тот, кто способен осознать этот мир,
И королём себя здесь вообразит?
Или может я рэкетир,
Что всё грабит и рушит, как паразит?
А может здесь рай,
В который я попал после смерти физической?
И шаг за шагом я порчу этот край,
Не распознав его экзотичности?
Я лишь песчинка бетона
В монолите социума
Или я уникальный индивид
Со своими эмоциями?
Но вдруг я осознал,
Что полон искусства, случайно,
Я в нём не профессионал,
Его привела мне любовь нечаянно.
Поначалу я пытался его скрыть,
Красоты мысли не признавая,
Не позволяя себе голову вскружить,
И в итоге искусство переполнило меня от краю до краю.
В этой стезе я тюбик надутый,
А искусство внутри,
И выдавив всё оттуда
Я в миг потеряю всякой ценности.
Возможно, всё это вздор,
Где я возомнил себя слишком самонадеянно.
И пора прекратить этот позор,
Будучи обществом осмеянным.
Никому не понять,
Что есть истина в этом всём наверняка.
Ведь жизнь — это когда каждый способен своё воспринять,
Отторгая всё остальное и смотря свысока.
Ведь жизнь — это разум,
А тот переменчив,
Слаб ко всяким соблазнам,
И недоверчив.
А если разума нет,
То жизнь угасает,
А значит я — разум,
До тех пор, пока выживаю.
Владислав Бурундуков