Что есть я В этом мире сплошь материальном? Нелепое тело, что просто болит, Или избранник, чей разум столь идеальный? Я тот, кто способен осознать этот мир, И королём себя здесь вообразит? Или может я рэкетир, Что всё грабит и рушит, как паразит? А может здесь рай, В который я попал после смерти физической? И шаг за шагом я порчу этот край, Не распознав его экзотичности? Я лишь песчинка бетона В монолите социума Или я уникальный индивид Со своими эмоциями? Но вдруг я осознал, Что полон искусства, случайно, Я в нём не профессионал, Его привела мне любовь нечаянно. Поначалу я пытался его скрыть, Красоты мысли не признавая, Не позволяя себе голову вскружить, И в итоге искусство переполнило меня от краю до краю. В этой стезе я тюбик надутый, А искусство внутри, И выдавив всё оттуда Я в миг потеряю всякой ценности. Возможно, всё это вздор, Где я возомнил себя слишком самонадеянно. И пора прекратить этот позор, Будучи обществом осмеянным. Никому не понять, Что есть истина в этом всём наверн