Что есть любовь, дай мне потрогать, какая же она на вкус?
Зачем так ищут её люди? Находят ли они её?
Куда теперь её положим? На стол? Или в моё шмотьё?
А нужно мыть её? иль чистить? Чесать, как белого кота, зачем она на полке виснит? И ходит, будто по пятам?
Ты кто такая, зачем ходишь, зачем зовёшь ты в темноте. Кого ты ищешь? Не находишь, и как найти тебя и где?
Ты продаешься? Сколько стоишь? В развес кладут тебя поди? Иль насыпают? Колят? Рубят? Как подают на стол? с Шати Дон Переньён, поди? Под водку? Под пиво? иль вино кладут? И сколь грамм? Пятьсот? Щепотку? Ну сколько нужно, то? Сто? Пуд?
Запутался я с ней, с любовью, зачем она вообще нужна? Куда девать её? Есть? Сколько? Зачем и какова цена? Где взять? Куда девать? А нужно? Да вроде нет и так ништяк, поел, поспал, сходил, всё дружно, а тут любовь опять пришла.
Да толку от любви и нету, она процентов не даёт, не заложить, не поменять на деньги, и не даёт она почёт. Да, беспонтовая пустышка,
Она и вовсе не нужна, валяется в углу, пылиться, скулит ещё, совсем одна.
А может выкинуть в помойку, да не, пускай лежит ещё, сгодится вроде на пристройку,
А нет, на выход, вот и всё.
Найдут, потрогают, погладят, да нет, не тот фасон уже, не супер моден, не искрится, и не светИтся в темноте.
Возьмут, ещё и поломают, и выкинут потом совсем, свободен, скажут, отдыхаю, и нету места здесь уже.
Да, это так, любовь, слепая прибьётся, словно кот к тебе, куда девать её не знаю и бросить в полной темноте её же вроде жалко.
Да, вот облом пришла, не ждали, и где инструкцию мне взять, как поступить теперь не знаю, ну заходи ты, коли так.