Стыдно мне, мои милые пони,
Я пол ночи смотрел футбол,
Как одиннадцать, лодырей наших,
Не смогли забить даже гол.
Девяносто минут отдыхая,
Наплевавши на Родины честь,
По траве они мячик катали,
Не пойму для чего они здесь?
Обыграть наших миллионеров,
Смог рабочий простой не спроста!
Видно этому честному парню,
Больше наших победа важна!
И смотрел от стыда я, сгорая,
Как летели в ворота мячи,
А мня остужали – Саня,
Успокойся, ты, сядь — не кричи…
И плакал я ночью в подушку,
За команды забытый успех,
Не забуду, как наших – «посланцев»,
Смог разделал Уэльс под орех.
Я не скрою, в расстроенных чувствах,
Утром встал, помянув Найтмер Мун,
Будто ночью по мне потоптался,
Милых пони веселый Табун.
На работу в смешанных чувствах,
Я поехал, поднявшись с утра,
И видел, что разделяла –
Чувства мои страна.
И глаза с утра продирая,
Поверить не может она,
Что домой летит – отдыхая,
Сбродная наша толпа.
Что в Тулузе, на том стадионе,
Позабыв про болельщиков боль,
Смогли нас порадовать счетом.
Таким позорным Три – ноль…
Но все же парадоксален,
Останусь, сказав при всех, что
Горе объединяет, не меньше,
Чем звонкий успех.
И к небу воздевши ладони,
Скажу в заключении я…
Крепитесь болельщики – пони.
Мы с вами одна семья.
21 июня 2016 г.
