Стоит полковник, в руках половник,
С ночной гулянки, дочурку ждёт.
А рядом мама – сплошная драма,
Молчит, волнуясь, и слёзы льёт.
Идёт дочурка, парит снегурка,
Платочком будто верти́т флажком,
Походка дивы, она красива,
Идёт, как пишет, резным стежком.
Молчит папаша, чего тут скажешь,
В лице улыбка, сиянье глаз.
Маманя рада, томит услада,
Девичья радость вся напоказ.
Не надо плакать, на землю капать,
Я повзрослела, такой ответ.
Ликуйте предки, не малолетка!
Ведь мне не полных семнадцать лет.
©Борис Френкель 20.06.2011