Села рисовать шаманский дождь. Все по правилам. Тема. Слова. Распаковка смыслов. Состояние спокойное, но рефлексии не чувствую.
Набираю облака, из которых должен пролиться дождь. Линии разрезают гладь листа. Одна, вторая… Заполняют пространство.
Слежу за рефлексией. Всё спокойно. Тело молчит. Эмоции. Где эмоции?! Странно.
Собираю мысли. Фокусируюсь на теме. Не получается. Яркий свет настольной лампы в сумерках уходящего дня режет глаза. Рука плавно ведёт линии. В неясных силуэтах грозовых облаков всплывают события этого дня, последних месяцев, прошедшей зимы, осени… Мысли в точке невозврата. В том моменте, когда я совершила ошибку. Грубую, глупую. Ошибку, которая привела меня в точку здесь и сейчас. И точка эта серая, чахлая, дохлая.
Рука замерла. Облака не на листе. Облака в глазах. Из них на стол падают первые капли.
Кажется, дождь начинается.
Вот они. Эмоции. Тело держало глухую оборону. Зажало чувства в клетке.
По столу растекается лужица подавленных эмоций, накопленного стресса и напряжения. Кап, кап, кап. Медленно, через силу капли пробивают себе дорогу.
Нет смысла продолжать рисование.
Хватаю маркер и резкими, размашистыми движениями перечёркиваю всё, что было. Плохое. Выдыхаю, сквозь сжатые зубы, боль.
На листе решётка «открытий чудных», которые мне преподнёс «опыт, сын ошибок трудных» * (А.С.Пушкин). Смотрю. Шмыгаю носом. Скругляю. Сюжеты минувших дней раскрываются веером. Плывут, как облака, мысли. Переплетаются. Формируют новые связки.
«А дождь всё льёт, а дождь всё льёт,
И слёзы с каплями на лужи падают.»
Пересечений много. Но это хорошо. Впервые меня это не напрягает. Я даже рада. Это то, что мне сейчас нужно. Не спешить. Не оставить себе ни одной капли. Дождаться, когда появятся первые лучики солнца. Станет тепло. Я выйду в мир с улыбкой. И никто не узнает о чём была моя печаль. Даже бумага и маркеры не расскажут, потому что на листе уже совсем другой рисунок - другая история.
Магия нейролиний. Она такая.