С появлением сына я познала, что такое материнская любовь. Я влюбилась. Так искренне и нежно, так свЕтло! Нет, это не как полюбить мужчину. Это совсем другое чувство: душа трепещет, когда смотришь на него - на своего ребёнка. Испытываешь искреннее счастье, когда он смеётся, и никому не соболезнуешь ТАК искренне, как ему, когда он плачет.
Самый большой страх для меня - умереть раньше, чем он вырастет. Я понимаю, что если это вдруг случится - он всё равно вырастет, и кем-нибудь да станет: может, успешным и счастливым, а может, и с покалеченной судьбой... И я не узнаю об этом, и никак не смогу на это повлиять.
Но в моих силах повлиять на это сейчас: дать ему свою любовь и заботу, дарить ему своё внимание, время, знания. Даже когда он спит я не могу удержаться от того, чтобы не поцеловать его в нос, в щёчку, или в макушку. Я могу смотреть на него бесконечно, и думать о том, каким он станет - этот шебутной, взъерошенный мальчишка: полюбит ли стихи, так как я? Или станет инженером, как папа? А может, художником, или преподавателем, как бабушка?...
Бабушка... Это моя мама. Она ушла от нас, когда мне было 10. Почему она так поступила? Все эти годы я продолжала любить ее, прощала ей всё, что произошло, оправдывала - думала, может и правда иначе тогда она не могла поступить?
Но не представляю сейчас, как можно променять любовь троих детей (или любовь к троим детям, или три любви к каждому ребёнку...) на.... Что? Мужика? Или мужикОВ? На вечный праздник: гулянки, пьянки, падение до трассы, а потом до ночлега в теплотрассе... Она даже умерла в таком люке, где зимовали бомжи. Ее похоронили под номерком, как говорится. Бабушка опознавала её по фотографиям из материалов дела о смерти неизвестного человека (не знаю, как это правильно называется).
Неужели она стремилась к этому? Неужели ей было плевать, как я? Как мы - все трое? Во что мы одеты, что мы едим? Здоровы ли мы??? Почему она так пренебрегла нашей детской верой в неё, в маму - в путеводитель по жизни, проводник в мир взрослых и самостоятельных людей? Она отказалась от тех, кто любил её - красивую, добрую, даже если она была больна, уставшая, или даже пьяная... Я не знаю.
Я до сих пор помню как однажды мы с сестрой спорили кого из нас родители больше любят (вечная детская проблема) , а мама села с нами и показала руку. Говорит: если я сейчас этот палац отрублю, мне больно будет? - больно - а этот палец? - тоже больно. - а какой больнее? - одинаково... - вот и вас я люблю одинаково.
Женщина, дочь благополучных родителей, с детства воспитываемая в любви и заботе, ездившая с родителями по всем горам-морям советского союза, несколько раз бывавшая в Артеке и получившая педагогическое и музыкальное образование, окончившая (по любви, как говорится. Не из под палки) художественное училище, выбрала проституцию и бомжевание. Всего 36 лет хватило человеку, чтобы испортить свою жизнь, жизнь своих родителей, принявших на воспитание её детей; жизнь детей, которым всю жизнь будет стыдно назвать реальную причину смерти их матери; жизнь мужа - отца детей, который справился, как мог. Но многому ли научит отец девчонок, и дошколенка-пацаненка?
"Так где же, мам? Почему ты ушла со своими пальцами, а нас не взяла?" - я знаю, что это крик в пустоту, и всё уже давно позади. Мы выросли, у нас у самих дети. Они занимаются спортом, и мы делаем всё возможное чтобы они не искали сами себе материнскую любовь в учителях, не перебивались с копейки на копейку в заработке на собственную "вышку".
Прошлое должно оставаться в прошлом, но разве не прошлое преподаёт нам самые яркие и горькие уроки?
📖 📖 📖
спасибо, что читаете 🫶
это реальная история 📝